Pasión por vivir es también pasión por morir....

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PERO LAS RUCAS SON MÁS CABRONAS

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PERO LAS RUCAS SON MÁS CABRONAS Mecanismo de inversión con el que ha rebelarse la princesa Blanca Nieves sentido de negación de todo aquello que implica una afirmación o sea que la gallina debe pasearse como gallo en un gallinero porque es una mujer «liberada» que no le envidia nada al machomen el grito desaforado de la histeria como un cliché superestructuras emocionales que son discursos del «corazón» y en sus grados más extremos: simbiosis de la cursilería ingenuidad del reaccionario que se asusta creyendo que las mujeres pretenden sublevarse en contra de la mítica sociedad fálica rucas contestatarias / radicales y feroces guevaristas hembras que leen a Marx o a Bakunin pero son modocitas / obedientes y respetuosas del patriarcado usted no vaya a educar así a su hija férula doctrinaria en la estructura síquica del pensamiento zapeando la idea que el esperma es veneno contrapartida de esa otra fábula que equivale al anatema: «todas las mujeres son putas, menos mi mamá y mi herm...
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Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy frente a tus nalgas

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El sol está en su cenit y el alma no es más que un vapor. —Que la gente no conoce el estado de los espíritus. ¿Quién dijo eso? ¿Dónde está pues el espíritu? ¿Se esconde en un cesto de ropa sucia? Le da golpes a la tapa del ataúd. Antes de que te mueras déjame entrar a tu vagina, señora poeta. Devolver el cadáver a la tierra. Sí, pero antes quítame el calificativo de puta y te daré este nido de piojos blancos, este cacharro de pulgas de burdel, este bebedero de vibraciones lubricas, este receptáculo de peces carbonizados, esta planicie empastada de carne sudorosa. Turista del paraíso sexual cuya extraversión lingüística sobrepasa los menesteres de la textualidad académica. Y no se puede hacer nada para mitigar la fosforescencia de los órganos genitales, dijo una vez don Camilo Cela. Yuxtaposición de elementos contrarios, que la materia se pegue al verbo. Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy frente a tus nalgas.
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Eva Sánchez Jordá

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Recuerdo bien que yo llegué a su página «güeb», una vez, por merititita casualidad; después fui visitándola tímidamente pero sin arrobos, luego muy seguidamente; algunas veces hablábamos poco, otras con más mucha muchedad. Desde enero, se supone, en el mismo idioma, a veces lunfardiando, dando y recibiendo clases de español, ese idioma extranjero. ¿Se trató la cosa —entre nos— de bifurcaciones? Idonowlosé. Sé que aparecimos en múltiples callejones sin salidas, es decir, con las penas existenciales en orden, siempre listas, peinadas para atrás y con un rodete a medio desarmar, con mechones cayendo y enredándose, de nuevo, en las palabras, en nuestros cuerpos, sudorosos, gelatinosos y resbaladizos ad infinitum.
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