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Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy frente a tus nalgas

El sol está en su cenit y el alma no es más que un vapor. —Que la gente no conoce el estado de los espíritus. ¿Quién dijo eso? ¿Dónde está pues el espíritu? ¿Se esconde en un cesto de ropa sucia? Le da golpes a la tapa del ataúd. Antes de que te mueras déjame entrar a tu vagina, señora poeta. Devolver el cadáver a la tierra. Sí, pero antes quítame el calificativo de puta y te daré este nido de piojos blancos, este cacharro de pulgas de burdel, este bebedero de vibraciones lubricas, este receptáculo de peces carbonizados, esta planicie empastada de carne sudorosa. Turista del paraíso sexual cuya extraversión lingüística sobrepasa los menesteres de la textualidad académica. Y no se puede hacer nada para mitigar la fosforescencia de los órganos genitales, dijo una vez don Camilo Cela. Yuxtaposición de elementos contrarios, que la materia se pegue al verbo. Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy frente a tus nalgas.
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Nadie en el mundo necesita una pata de conejo para su buena suerte, salvo el conejo...

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En alguna parte de la ciudad alguien está haciendo lo mismo que ustedes: tratar de meter al mundo por una rendija

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como la mujer infiel que se corta la lengua para no pronunciar en el lecho conyugal el nombre de su amante...

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Pasión por vivir es también pasión por morir....

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FAUNA QUE PARLA

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Vamos pariendo versos
sentimientos expectorantes
repitiendo historias inconclusas
poetas del sistema nervioso
fantasía en los sesos
magia que se enreda en las pasiones
eternidad que pudre la carne
algarabías tontas
abstracción que abruma
somos unas bestias
de inspiración fétida
declamando poemas radiactivos •

UN MOMENTO LITERARIAMENTE INSÍPIDO [COMO LA PARAFERNALIA DEL MOÑITO ROSA DEL CÁNCER]