CHARKITO POEISIS

una simple intoxicación de palabras

2011-12-28T22:35:00.001-08:00

Una simple intoxicación de palabras:
todos aquellos que se han extraviado en el tiempo se creen vanguardistas.
Los ensambladores del verbo se han expresado muy bien:
la resignación es el antecedente de la desdicha, la sustancia del sufrimiento.
¿Se trata de un espejismo que se desdobla en una segunda persona?
—¡Tú, cabrón!

la verdadera creación del lenguaje

2011-12-28T22:33:00.001-08:00

¿Qué es el pudor?
Vergüenza, recato, timidez.
O lo que quiera el impúdico
que no tiene recato en todo aquello que se refiere al sexo.
Pero aquí las partes pudendas equivalen a miembros genitales,
a pornográficas peroreras de incontinencia carnal,
a la execrable disposición de meter la polla en un coño
y a otras majaderías de menor renombre.
La poesía es una enfermedad neurológica de espasmos emocionales, glioblastoma que incita a sentirse como un extranjero
en el propio vientre de la puta madre que a uno lo parió.
Lo inasible no tiene nombre, es la verdadera creación del lenguaje.

CULTUROSAS BORDERLINE

2011-04-19T21:25:00.001-07:00

CULTUROSAS BORDERLINE

Despilfarrando frases y blasfemando sobre el cáliz
Las mandaron con el traje que usaba el tonto Adán antes de la golosina
Decididamente el cuerpo les pedía jarana
No se encontró noticia alguna que no fuere aceptada
A pie juntillas como verdad evangélica
Cofradía poética oficial profesando sin verdadera vocación
Cuánta palabra brotaba de su inspiración recolera
Se azotaban con el látigo de la disciplina sin reparar en gastos
Los cilicios apenas dejaban libres las coyunturas de los codos
Acompañadas de unos lobeznos que no temen ni a Dios ni al Diablo
¡Trucha con esas tías!
Fogosas sobre la inflamable poesía
Se hicieron de pencas
Pero el escándalo surgía en el momento de cobrar primicias
Las femeniles dolamas eran más feas que una excomunión
Sin embargo esas mujeres eran como el mismo pie de Judas
Se afanaban en dar al Diablo la carne para ofrecer a Dios los huesos
Soñando como sueña un libertino para curarse de la dispepsia
Lo grave del asunto es que realizan una promoción inútil
Un trabajo como el de Sísifo: dirigido a todos y a ninguno
Dándole las mismas vueltas a la noria
Sin sugestionar el espíritu hicieron juramento encima del cuerpo
Quieren lograr la poesía a fuerza de vapulear el talento
Auroleabales la fama con un credo poético aislado y sin genealogía
Se hinchaba de ruido el silencio
Pero las orejas de trapo estaban rotas
Ñusto corazón de la congoja en flor de chinche
No hablan pero mueven los labios
Esos labios pintados de rojo como puerta de pulquería
Sentimiento de vómito ineluctable
No hay absolución para las camas huérfanas
Y en el danzar no hay peligro si la intención no es libidinosa
Muy andadas y de pata ancha
Electricidad de la simpatía
No han pegado golpes en el pericardio del corazón
Habrían quedado en su gloriosa farsa
Sin un cretino no las hubiera metido al ajo
Toparon con hueso como dijo el Piporro
Un putacazo para azonzarlas
Un putacazo para tumbarlas
Y otro para terminar de cincharlas
Se revolcaban como un demonio mojado con agua bendita
Se les da la versiada como cualquier sarna que rascar
Como si se tratara de cualquier fritanga de mercadería
Sopa boba de los talleres literarios
Llevan tiempo reptando en la alta suciedad de la poesía •

Atrae más un monte púbico que una filosofía

2011-04-07T22:34:00.000-07:00

¡Qué poderoso es el dios-pene! Dos personas apenas se conocen y al cabo de un rato terminan «ensartadas de la vida». La calentura concupiscente no tiene patria ni límites morales. Siempre sucede así, la carne domina. El amor es instintivo, bestial, cuestión de lubricantes. El sexo empieza por la boca, por eso saludamos de a besito. Las personas cuando se conocen apenas se hablan, son perezosas en el parlar. Las atrae más un monte púbico que una filosofía.

ÁCIDO DESOXIRRIBONUCLEICO

2010-08-25T13:10:00.000-07:00

ÁCIDO DESOXIRRIBONUCLEICO

Mezcla de indigencia mental e ignorancia histórica

y por livianos motivos

hay que contar con las bilis que producen algunos camelos

una cita muy apropiada y definidora

“una bicicleta que corría por el mar” + “la cesárea del Lobo Feroz”

—¿sabe usted en qué lagunas chapotean sus ranas?

una canosa barba orlándole los cachetes flacos al porvenir

un renunciamiento imposible de lograr

núcleo y citoplasma / ácido desoxirribonucleico

el que permite darle sentido a la política

el ñoño compartimiento de una represión subyacente

las condiciones de gestación <> deshistorización del objeto

un mero proceso de intelectualización que omite las circunstancias

la conciencia de clase es el resultado de la lucha de clases

fabricantes de la opinión pública —¿quiénes son sus enemigos de clase?

los juegos del lenguaje wittgensteiniano / la “esfera” culturalista

los teóricos del postindustrialismo / la prensa rastrera

los tópicos no se articulan / los condicionamientos se aíslan

el significado y la connotación ideológica

como la teoría de la creación divina (división cuerpo y alma)

en el mito de la aldea planetaria

como el discurso monolítico de la coca-cola

filtros catalizadores diluyentes / agentes de la diplomacia trasnacional

la doctrina autoritaria de las comunicaciones

hay que espiritualizarse para poder volar como un pichón

hijo de dios = ciudadano respetable = hijo de puta

estrato famélico de pequeños aspirantes a artistas

y se produce la tautología: cultura es cultura

celebración de tertulias como si fueran oficios papales

mil poetas y todos escriben igual

y es que la virtud poética ha perdido su núcleo de dignidad

cursilería a la que le corresponde aún el título nobiliario

especie de sicología de autosatisfacción instantánea

babélica menstruación lingüística

que sobrevive a trancas en la ascesis de hablar sin decir nada

y en parangón con la fabula del castor

que Gramsci cuenta en uno de sus cuadernos carcelarios

«el castor, perseguido por los cazadores que quieren

arrancarle los testículos de los que se extrae un medicamento,

para salvar la vida se arranca él mismo los testículos» •

UN CIERTO Y PRIMARIO INSTINTO DE COMUNIÓN

2010-08-07T22:54:00.001-07:00

UN CIERTO Y PRIMARIO INSTINTO DE COMUNIÓN

El crisol de los cultos estratos / fervorosa expresión
retórica poblacional / insípida / enclenque y reseca
vestal oficial del orden conceptual
simple información de algunas vivencias particulares
esa es la cultura para un chingo de batillos
esencia humana iluminada del neutral espectador

y así se anula la realidad

y se transparenta una voz falsa / imitadora
negligentes sabelotodos sin derecho a la profundad pensante
estando la cultura como está
he aquí lo que es necesario: partirles en su madre a los culturosos
como a la bestia feroz que debe morir de rabia
sin compasión gitana

a vuelco de lambisconería y sensiblería
aprehender vocablos y armar mazacotes de fraseología
para autoconsumarse en divo o zángano
unos versitos inofensivos e inicuos
para crearse amistades de literatos
y las palabras circulan
¿cómo lo supe?
minando la autoestima
recorriendo las calles de Tijuana
montados en bicicletas

sociología aplicada del pequeñoburgués que se siente proletario
el magnifico ejemplo poligráfico de los viejos marxistas
un cierto primario instinto de comunión
el arte impele a trasmitir calidad no chingaderas
es cierto que lo que escribo es seudocrítica
porque el verdadero crítico se ocupa de las grandes cosas
no de porquerías como las que se excretan a granel
el criterio no distingue entre lo bueno y lo malo
sino entre lo bueno y lo mejor
lo que antes era hoy ya no lo es
vengadora desfiguración del talento
presupuestos estéticos que provienen de la precariedad

en otras palabras
una bola de pendejos

conciencia del desorden
una obrita que un sentido total no vale como arte
pero basta para recordarnos que hoy en día
cualquier fritanga malcocinada es arte
en cualquier línea de la herencia espiritual
crítica engendrada por admiración
sin presencia filosófica

fe de la especulación - ya lo dijo Sartre:
toda técnica de la escritura conduce a una técnica metafísica
o sea que hasta el más cabrón la caga
recuérdese cómo Nietzsche se apendejaba
al considerar a Bizet más chingón que Wagner
ejemplo de brusca decadencia
el linaje de Esquilo y de Sófocles se ha vuelto un gargajo

esketchillo de la insensatez por convicción
en el problema de la magnitud estética
¿qué partido toma la imaginación?
nafin —dijo el gringo •

ACRISOLADA TRUFADEZ DE AQUELLOS QUE NO TIENEN MADRE

2010-05-13T22:52:00.001-07:00

ACRISOLADA TRUFADEZ DE AQUELLOS QUE NO TIENEN MADRE

Hay que estar conciente de algo bastante evidente
Pero que se olvida o se le pone encima un tapete o maquillaje
El decrépito envoltorio de la pretensión que después se vuelve una humillación
Si eres un transgresor fija pues tus propios límites y arráncate las escamas
¿Y la gente que está en el abismo y en las galeras del inframundo?
Esos cabrones dotados de pobreza extrema / los miserables sin ningún tipo de abstinencia
Los que duermen en las calles y a veces cagan parados y roncan cuando están despiertos
¡Puffff! Iletrada estulticia
Una amnesia que se programa desde los conductos del intestino grueso •

HASTA LA MUERTE ES AQUÍ UNA DULZURA

2010-02-27T23:38:00.000-08:00

HASTA LA MUERTE ES AQUÍ UNA DULZURA

Aunque es un asunto de muchas ronchas
cuando menos hay que conservar una mínima parte de impudicias
una ciudad como Tijuana no puede ser engañada de esa forma
no se le puede llamar doncella a una puta que se vende al peor postor
y ¿quién asumirá el estandarte de la indignación moral?
dolor desdicha e imperfección de realidad
fenomenología sin restricciones / el padre no respeta a sus hijas
dicen que Tijuana es una ciudad muy culta llena de artistas
que sus habitantes son tan ilustrados que hasta saben lo que ignoran
como ignorar que Hegel es Beethoven en la música y Goethe en la poesía

pero yo quiero dedicarme unos versos

cuando el aire de la noche aún estaba tibio me metí a un burdelito
y la billetera bien cuajada de cueros de rana
y las suripantas y los meseros se desvivían por atenderme
y es que la propela más cacicona era de veinte bacs
el mejor pisto y la mejor ruca en esa comunión sin puntos suspensivos
y como preocupación ontológica
a la vuelta de la esquina me salió la cruda y me preguntó
¿de qué alcantarilla saliste?

pero yo quiero dedicarme unos versos

el dominio cultural y sus lides de contigüidad
de la misma manera que se parlota la tesitura del Neto Zedillo
que había sido bolero y que provenía de una familia pobre de Chicali
catrines contra calzonudos núcleo y citoplasma
mi felonía me dio estatus y liderazgo sin pedo alguno
¿y tú qué ondas?
me voy a retachar pa Tijuas
¡no seas mamón! ¡si ya estás aquí!
yo aquí no me hallo
me caen de a madre los rodinos ai-te-guacho
a las 5:56 agarré el troli en la Beyer
a las 5:59 estaba en la Iris
a la 6:07 ya estaba en la Palomar
y 20 para las 7 llegué a San Ysidro
recolectando mis pesadillas cruce la línea y recordé que en la casa
tenía dos kilos de cagada que Gloria trajo de Real de Catorce
un chingo de gente ya se había atascado de peyote
en mi cantona había un fila de fotógrafos poetas dramaturgos periodistas
y hasta vaquetones esperando que les aventara con una madre de loquera

pero yo quiero dedicarme unos versos

la hermana gemela de la paranoia se llama ingenuidad beata
la hipocresía ornada como talento la mendacidad de la decadencia
porque en vez de peligrar hay que guardar las apariencias
el tozudo pathos contra la inmensa y putota mentira
y el premio a tantas virtudes es una sucia covacha de ratones
claro está con los atributos del paraíso terrenal
glándulas mamarias o curiosa inclinación hacia lo pintoresco
y la poesía como las nalgas de piel pilosa sin capa subcutánea
de todas maneras y aunque la cosa no fuera como se ha dicho
de poco o nada sirve jugarla a poetastro
si ya semeja a una fuerte propensión a la güevonería
mortífera holganza del «otium no negotium»
zonas erógenas del sistema semiótico
de nada sirve tener un alma de poeta sino se es poeta
cuando los enamorados se enamoran deben seguir enamorados
[pero el amor ya es un lujo en los asuntos de la coyunda]
negarlos enteramente es pedantería
y creer en ellos de forma total es verse como un pendejo

pero yo quiero dedicarme unos versos

a esta cursilería le pertenece la idolatría del título nobiliario
somos ventanas abiertas por donde escapan nuestros sueños
por donde escupe el padre autoritario
por donde se escabulle el amante de la mujer infiel
por donde se fuga el olvido cuando yo ni me acuerdo de ningún cabrón
esplendor de los primeros años / ímpetu como valor supremo
carácter sentimental despreciado e ignorado
la sustancia más pura de la humanidad dada por causas a priori
escepticismo que brota de las aristocracias / mística del parasitismo cultural
una visión idealista y fracasada
apasionamientos revolucionarios / sentimentalismo anárquico
la oligarquía primero nos mimó en los cenáculos
después nos abandonó / confusión escapismo suicidio
transculturación foránea del capital financiero
subjetividad como juguete del destino
aparece el símbolo entre fuerzas inmutables
no hay salida para restaurar la degradación
la existencia patética y absurda
miedo angustia y desesperación por un mismo precio
la modernidad se encuera y agoniza
época retrograda / censura persecución quema de libros
la poesía al servicio de la libertad
Junín Ayacucho Bolívar Olmedo Píndaro Virgilio Horacio Quintiliano
y el populismo le partió la madre al pueblo
las armas el arado / vicios y prejuicios
y la muerte como primera etapa de la vida

pero yo quiero dedicarme unos versos •

¿DE DÓNDE SACA USTED INSPIRACIÓN?

2010-02-27T22:46:00.000-08:00

¿DE DÓNDE SACA USTED INSPIRACIÓN?

Ha fenecido lo más cabrón
que el poeta es un peligro para el establo social
pues les diré que ya se le comenzaron a pandear las piernas
como las niñas que cumplen sus quince abriles
dándole las mismas vueltas a la noria de ideas platónicas
que el poeta es un peligro para el establo social
repugiña y grita la falsía de la letra escrita y cantaora
semen y explosiones ovularias / sintaxis hambrienta
cut-ups del corazón / el alma no tiene la culpa de tanta cursilería
poetas y licenciados versos y reversos
¿qué transa con cultura del México pobretón?
trinchera de nopal muro de la tortilla
soñé que una hormiga y un elefante hacían el amor
encantamiento de amnesia y anonimato
con orejas de trapo pirrurris y proletarios
cobardes que lloran su valentía
se asombran pero no hacen nada
algo anda mal kafkallescamente hablando
jipitecas de ayer yupis de hoy
poetas cumbiancheros y metaleros que cantan mal las rancheras
parásitos de visión purgadamente aristotélica
se revuelcan como diablos mojados con agua bendita
historia recién parida ¿alguien quiere romper la prisión de su cuerpo?
mejor hijo de puta conocido que boludo por conocer —dijo el Andrés
decir lo que no se puede decir / ya no cabemos en la vida
somos guiñapos existenciales machos cósmicos imitadores de Sísifo
rellenando los huecos de la nada en el paisaje putrefacto
creación exnihilo para quitarle las joyas al muerto o finiquitar el asunto
¿de dónde saca usted inspiración para escribir tantas pendejadas? •

PERO LAS RUCAS SON MÁS CABRONAS

2009-10-02T08:43:00.000-07:00

PERO LAS RUCAS SON MÁS CABRONAS

Mecanismo de inversión con el que ha rebelarse la princesa Blanca Nieves
sentido de negación de todo aquello que implica una afirmación
o sea que la gallina debe pasearse como gallo en un gallinero
porque es una mujer «liberada» que no le envidia nada al machomen
el grito desaforado de la histeria como un cliché
superestructuras emocionales que son discursos del «corazón»
y en sus grados más extremos: simbiosis de la cursilería
ingenuidad del reaccionario que se asusta
creyendo que las mujeres pretenden sublevarse
en contra de la mítica sociedad fálica
rucas contestatarias / radicales y feroces guevaristas
hembras que leen a Marx o a Bakunin
pero son modocitas / obedientes y respetuosas del patriarcado
usted no vaya a educar así a su hija
férula doctrinaria en la estructura síquica del pensamiento
zapeando la idea que el esperma es veneno
contrapartida de esa otra fábula que equivale al anatema:
«todas las mujeres son putas, menos mi mamá y mi hermana»
los demonios de la erección / el rincón oscuro de la historia
melodramas de pasión y fervor amoroso
querendonas / halagadoras / dulces como la miel en flor
Concilio de Trento y prebendas otorgadas por el dios de la virilidad
batillos moralistas en busca de sabiduría
acto de virtual concurrencia ante las páginas librescas
una junta fascista / de sexo y poderío
con una mano empuñada para dar el golpe
y la otra puesta en la bragueta / confusos y culpables
son de los que se levantan a medianoche para inspeccionar
la ropa interior de su pareja
con la idea fija de cazar el semen de otro güey en las prendas íntimas
formas mentales por esencia perturbadoras
influencias del macho / no todos los batos somos machines
pero las rucas son más cabronas
¿qué talegudo aguanta una verga adentro?
nueve meses cargando en la barriga un chilpayate
fluidos de sangre escurriendo por el hachazo del Diablo
fluidos de sangre cada mes que se descalabra el chango
una puta gripa / un pinchi dolorcito de muela
la antítesis —el pene es una excrecencia— del feminismo rascuacho
en el convento o en el harén educación antisexual
guías para padres y madres de familias disfuncionales
cochinos libros / «código moral» de las galleras mexicanas
imprecisión a fin de cuentas / para dar tinta
que los signos sintácticos y semánticos no conllevan siempre
a una afectación de la conducta o del temperamento
políticamente correcto es que muchas rucas
emitiendo opiniones feministas
no asuman —por antonomasia o por ipso iure— su condición de hembras
su «pesada sangre femenina» como decía D.H. Lawrence en Lady Chatterley's
soportan sin chistar la afrenta y se dejan llevar por el paroxismo de las palabras
cómodos subterfugios de frívola condescendencia y ciega admiración
banal camaradería maleable como la plastilina
soportan sin chistar la afrenta
y se dejan llevar por el paroxismo de las palabras
sumisión victoriana / gusanos en el anzuelo
hay quienes se bajan los calzones a cambio de comprensión egocéntrica
la inutilidad que reportan las lecciones de Margarite Dures / Hélena Cixous
Sor Juana / Mary Wollstonecraft / Annie Ernaux / Nathalie Sarraute
sentido de la decencia duplicidad ética y cinismo ideológico
energías malgastadas para concluir que solo hay un ser en el mundo
¿qué son los derechos de la mujer?
no respondan y cédanle la palabra al fantasma de Charlote Woodward
una campesina de 19 años convertida en costurera
que en 1920 ya peleaba por la reivindicación mujeril en Seneca Falls
en ese entonces la Charlote dijo que los derechos de la mujer consistían
en «una miserable pitanza que, aunque ganada por mí, ni siquiera es mía»
la trampa vaginal se trastrueca en revolución sexual
—¡Ah, qué tiempos aquellos! Bronte sí era rebelde
Cleopatra sólo un receptáculo de líquido seminal •

LOS ARCANOS DEL DOCTOR MEFISTÓFELES

2009-09-20T08:13:00.000-07:00

LOS ARCANOS DEL DOCTOR MEFISTÓFELES

Medio litro de pisto para la choya
los nombres han sido cambiados para proteger a los traumados
y aquí va a empezar esta historia de cornucopias letreras
de serafines literarios y de pechugonas sin brassier
nalgasprontas doblegadas a puro billetazo
y en el cochambroso entorno de la cultura
se reparten premios y patrañas
encomiástica burla de meretrices
ciénega de la melcocha de las bellas artes
sinvergüenzada o denuedo intelectual
el poeta es el único animal legitimado para la irracionalidad
pero de él ya sólo quedan los restos fósiles
qué triste (para ellos) cuando se les achica la cabulita lenguaraz
cuando les levantan la tapadera del guacal
y se descubre que toda la chingadera está putrefactada
ahí es donde está el pedo
donde la puerca tuerce siempre el rabo
por ignorancia pendejismo o incomprensión
vaya usted a saber
desfile alabatorio
representatividad canónica
requisitorias amorosas entre mayates y gingirines
entre machorras y madmuaselas con bichoras desmontables
endiosamiento hacia los viejos maricas
por la bajeza de chuparles la polla para allegarse de simpatías
esos estúpidos encasillamientos de la sensibilidad literaria
consignas para la subversión y la obediencia política
en el mayor conciliábulo de la idiosincrasia “posmo”
empresa intelectual de inoculada conciencia
tareas de subversión oficial-cultural
intoxicación informativa
troupe de intelectuales que muerden la mano que les da de comer
exclusión social
también degradación ecológica
soplos de creatividad en un sistema tan rígido
se colaban por las esclusas que quedaban semiabiertas
las ideas en el abismo poético
rebelión de las ovejas negras en la tierra de Canaán
cosas del cuerpo y el alma
convicción filosófica que huele a estigma del pasado
en papel sobado y resobado
flacucha institución de jóvenes de imparable ascenso metafísico
abriendo los arcanos de del doctor Mefistófeles
y el autor quiere convencer al lector de que es un lelo
al albur de oscuras maniobras orquestadas
para venderle las ideas que interesan al poder
mejor dicho las dudas que han marcado el pensamiento.
falsa conciencia de un conocimiento profundo de los procesos sociales
sentimiento de una desposesión moral:
eres un campeón tienes un gran país y un porvenir muy chingón
superioridad embriagadora del camelo
y no dominio de la verdad
la emoción es más caliente que el del intelecto
posmarxismo estructuralismo
semiótica y deconstructivismo
todo se ha vuelto un el discurso cínico
empapado de literatura en la literatura
y así se vive
tras la idea de que el Occidente es la nada
y ni las academias de la lengua se molestan en proponer una definición
desenvoltura de la herencia clásica
mitología y patología
sempiterno odio al enemigo-lector
historia de la democracia liberal
confluencia neohegeliana para los intereses USA
izquierda y derecha y argumentos refinados
con facilidad para formular teorías paranoicas
efecto retardado de las alucinaciones
películas de Hollywood en un lógico paralelismo
of course
acorde con la dirección política de los pepudos en turno •

LA PEQUEÑABURGUESÍA CULTUROSA

2009-06-05T16:15:00.000-07:00

LA PEQUEÑABURGUESÍA CULTUROSA

Símbolo vivo de la dimensión sicológica
concentración de inmundicia
epítome del sistema de actitudes parasitarias
sopor de frivolidades que venden al mejor postor
todavía portan el simiente de la doctrina tomista
método de asedio y resbaladiza moral
y en sus extremos fascismo atenuado
aunque suene a indolente fanatismo
el deseo es la madre de las perversiones
sin ningún melindre el mejor ejemplo de metáfora
para representar cuerpo y espíritu son el pedo y culo
pandilla de merengueros como unidad orgánica sustancial
fraternidad y lealtad sólo es posible entre pantaleta y mierda
ni siquiera pedacitos de minúscula poesía
¿será verdad que la imaginación se pierde en abstracciones
en la medida que se enciman los años?
dichosa María que tuvo al mesías quedó como señorita •

El que disimula no necesariamente es un bato hipócrita o prejuicioso; puede ser un mentecato que va caminado por la vida como si fuera un pollo espinado.

LA PEQUEÑABURGUESÍA CULTUROSA

2009-06-05T15:21:00.000-07:00

LA PEQUEÑABURGUESÍA CULTUROSA

«Que fácil es trascender con fama de original
pero se sabe que entre los ciegos el tuerto suele mandar
que fácil de apuntalar sale la vieja moral
que se disfraza de barricada
de los que nunca tuvieron nada
qué bien prepara su máscara el pequeño burgués»

Silvio Rodríguez, Canción en harapos

Porción de raza usurpadora
y de una parte de su cuerpo al arte
imitadores que se parecen al mono que imitan
merolicos que no se entienden ni ellos mismos
ensalivando el diálogo con mucha frescura
manojos de patrañerías, borbollonadas de turulateces
figuras de dicción y proverbios sustantivados
deben demandar a las musas cuando no les sale la poesía
loca sublimación de personajes jactanciosos
otra atmósfera sentimental
el placer por las fantasías más puras
expresan algo para liberarse de algo
y con la espuma en la boca replican que son artistas
necesitan creer en la necesidad de aquello que no es necesario
para las emociones centrales de la vida
verdadero berenjenal de galimatías y antifaz de seudoliterato
hay quienes se hacen las víctimas para despertar lastima
por omisiones y abusos en materia de derechos culturales
pero no hay que ser… como dijo el compadre Cantinflas
cuando el resentimiento llega a ser un poderoso motivador poético •

Hay que aprender a soportar a los poetas malos para que éstos no puedan ser soportados por los buenos poetas.

SEUDOAFORISMO

2009-06-01T08:17:00.000-07:00

Una bicicleta que anda sola

Otra bicicleta que anda sola

SEUDOPOEMA PROTOPELOTUDO PARA LA ANTONIETA VILLAMIL (A PROPÓSITO DE SU DISERTACIÓN EN LA FERIA DEL LIBRO DE TIJUANA)

2009-05-22T13:30:00.000-07:00

SEUDOPOEMA PROTOPELOTUDO
PARA LA ANTONIETA VILLAMIL
(A PROPÓSITO DE SU DISERTACIÓN EN LA FERIA DEL LIBRO DE TIJUANA)

Antoñeta Villamil
Madmuasela que se libera por medio de la efusión lírica
De sus «convicciones» izquierdosas
El noventa por ciento de los escritores son burgueses
Y muestran simpatías hacia aquellos que quieren desposeerlos
Dijo su tocayo Gramsci
Innovadoras transformaciones apartadas de Vallejo y Darío
Poesía como musicalidad
Colorismo y melancolía
Elementos sensoriales
Adjetivación brillante
Mezclas y promiscuidades de la cosa etérea llamada poesía
Ella también comete maniqueísmos
Y a veces se topa con textos que son sólo espejismos
Y la ruca grita: «¡aquí hay poesía!»(pero no hay)
Ensalivar la justeza de la emoción es lo que le queda
Cuando no hay solvencia poética
Empresa cultural proyecto cultural
¿Cómo será engullida destruida y abaratada?
¿Cuáles son los puntos de referencia para una crítica acertada?
Muchas veces apostamos en vacío
Desatinado versolibrismo sin contenido vital
Destinado a aumentar las montañas de basura
Obras que son abortos de las circunstancias
Apenas gatean en el mundo de las palabras y ya quieren ser poetas
El deseo no hace al poeta
El proyecto requiere de un mínimo de calidad
No hay una política coherente en materia de ediciones
Hay una pelea de féminas que se disputan el privilegio de ser publicadas
Y escasamente surge un resquicio para el talento
El lector debe acceder a un buen texto
Es hora de que la joven editora comience a convivir con el talento y la calidad
Porque el poeta en turno camina por brechas estercoleras
Naturaleza de la edición del género menor
Los escasos lectores
La especificidad de la creación
La promoción y la difusión
La falta de recursos
Y por supuesto dar sentido a lo que se publica
Ofrecer al lector una selección decente
El criterio de concebir la poesía como literatura
Desde que se fundó la empresa
Ella no ha visto la luz
En su mayoría libros pobretones
Y un perfecto desconocido burlábase de las agraciadas
¿Qué inquietudes animan a un poeta para ser publicado?
Se han creado las camarillas y los grupúsculos cerrados
No hay muchas esperanzas para los noveles que no comulgan en su capilla
Llega a sus manos el objeto-poemario
Y el emisor-poeta está en expectativa
Cree en lo que dice la convocante-editora
Allí nacerá como incipiente escritor
(Y el libro no existe hasta que alguien lo lee)
Por supuesto alguien ajeno al autor
Algunos agentes receptores obran como simples facherosos
El desconocido y efebo lirista se impacienta
No obstante que abriga la esperanza de que su libraco será publicado
Duda especula se inquieta
De la buena fe de la editora
¿Habrá en ella sincera voluntad?
Pero resulta que un broli que no merecía publicarse salió a la luz
(Se trataba de alguien allegado a la colombiana)
¿Qué reparos puede poner el solicitante cuando lo mandaron hacer puñetas?
No le quedó más remedio que tragarse su frustración
Berrinches que mitiga en su casa
Se emocionó en vano
El borrador termina acucarachándose en un rincón del mueble
Donde la Antoñeta guarda sus condones y sus carrujos
Los ramitos de cabellos y las tangas de ocasión
La editora no tiene tiempo de responder a los e-mails del malogrado debutante
¡Qué bah!
Ni siquiera tiene tiempo para leerse los bodrios
Recibe pestes y maldiciones
El comité calificador señaló con su pulgar hacia abajo
No ha lugar a publicarse
Aparece un mensaje de correo que es eliminado
Uno y otro más eliminados
El poeta en ciernes se levanta emputado
Respuesta nada positiva
¡Chinguen a sus madres!
Luego lo abate la decepción
Buscaré trazas por otro lado
Y hace como que solamente quería saber
Qué se siente traer la amargura en el paladar
La editora ni leyó el material de ese pobre baboso
Se hizo ilusiones
Si alguien lo hubiera recomendado otro gallo le hubiera cantado
Más tarde le confiesan por mediación de una chismosa culturera
Que acá —entre nos— la fulanita no lo eligió
Porque le caía de a madres por mamón joto y orejón
Y así se repite el círculo vicioso con uno y otro postulante
Pendiente pendiente
Qué espere el pendejo
Ya le agotaron la paciencia a la pobre Antoñeta
No la chinguen más con lloriqueos
Ella les dará oportunidad cuando se ele hinche la pepa
Pero si yo estaba segurísimo que sería publicado
Pues la publicación no depende del talento —chulito
Primeramente están en primera filas las amigochas de la ruca del lunar coqueto
¿Tú quién eres? —un perfecto extraño
Que para el colmo les caes mal a sus colaboradores y achichincles
Y los derechos de autoría ¿quién los detenta?
¿A quién se le reconocerá el proyecto?
Mejor ni hablar de eso
Artesanía cultural
Los primeros en publicar serán aquellos que no entienden nada de literatura
Insensibles que no aman el arte y la cultura
Presentación llamativa y hermosa
Los manuscritos que caen sobre la mesa no merecen ni posar en ella
Desastre sin paliativos para el ego
Pleonasmo y reiterada persistencia
¡No le publiques a ese güey! •

SUTILEZAS DEL VERSO TUMEFACTO

2007-07-11T17:53:00.000-07:00

SUTILEZAS DEL VERSO TUMEFACTO

Al final de cuentas
(estomacales)
torta
tamal
muégano
y champurrado
todo acaba en mierda
y a los esqueletos de los olvidados
ya no hay quién los repare
explosiones ovularias de otros momentos
cuando las niñas aún no cumplían 15 años
cuando los muertos no asustaban
cuando las putas se enamoraban y no tenían esposos
la mejor sonrisa junto a un peldaño de lágrimas
el alfabeto en telarañas
palabras para sugestionar el espíritu
vaciedad poética
como si estorbaran las oraciones
taxativas voces
cosidas a remiendos
lema holístico de la new age
escrutando lo que se vende

Llevamos tiempo reptando así
con el culo al aire
en el chiripeo de la información que desinforma
karma como fritanga de supermercado
belleza capaz de dar por lo feo un espanto al mismo miedo
a apurar sendos cacharros de vino hasta dejar al Diablo seco
pequeña es la generosidad
ruin
mezquina
porque gavilán que coge y suelta no es gavilán
ese porte de distinción que existe en la gente vulgar y la refinada
electricidad en el pericardio de la lucha de clases
producción artística de incoherencia sistemática política sin el ingrediente ético
similitud del alma muerta
la esencia está en la fraseología
es la descripción de la inmanencia
predecir con fantasías
la rentabilidad del versolibrismo:
entre las clases sociales todo es poesía
llámese vivencia espiritual o forma patológica
instinto arcaico de una conciencia volatizada
barrida en un santiamén
denuedo de habilidad de la mentirijilla ornamentada
particularidades de la metáfora
ocupando el mejor sitial del coro poético
nada por aquí
nada por allá
trivialidades que son los temas más trascendentes

La verdad con palmetazo y nalgada ya no funciona
y el criterio que prevalece es
pan para nosotros y hambre para los otros
opinólogos que hablan de arte y cultura en bajos indices de lectura
solvencia intelectual menguando en mentidas magnificencias
linfática inocencia que ofrece alcanfor con lodo axiología sosa y falsa
sentimientos efímeros en sutilezas del verso tumefacto
algunos poemas tienen el linaje del mérito (otros no lo tienen)
la duración histórica está en la cronometría del pícaro y del lacayo
como el agua que rodea al pez en todos los mares y lagunas
en todas las horas y minutos para robustecer la impresiones
ocho siglos de cruzadas no son nada
el premio fue mayor a la desgracia
idealismo histórico de sueños quijotescos
no importa cuántos hidalgos o caballeros quedaron enfermos
lo de ayer no cuenta porque la intención es «nic et nunc»
y si el lobo se harta de carne se mete de fraile
soporte incoactivo de escritores alcahuetas
que muerden las mazorcas del dualismo
machismo pausado de la andropausia
vaivén hormonal en retintita anal
imbéciles fronterizos que se van a chingar a sus madres
feministas taimadas que suponen que la menstruación es lo peor del mundo
piltrafa desmadejada o configuración de la materia
cuatro milímetros navega un espermatozoide en un minuto

El poeta se vuelve Edipo
porque la vida es demasiado cabrona para la poesía
pero el poeta es tan sólo edípico en el acto de arrancarse los ojos
para ver sin ellos lo que otros no han podido ver con sus propios ojos
imitador que se parece al mono que imita
la globalización adquiere un poder lírico
se necesita otra atmósfera sentimental
hemos perdido hasta la capacidad de silbar arrumacos y piropos
la nostalgia de los vencidos en un frasco entero de fenobarbital
sistema financiero resbaladizo y tramposo
la unidad orgánica sustancial que exige la moral
solamente puede ser posible entre calzón y caca
en términos de lealtad o fidelidad
todo lo demás es quimera
detrás de una máscara de risotadas
el don de la concupiscencia:
«no te agaches porque te cojo»
Dios nos da probaditas de felicidad para que siempre estemos sufriendo
ergo
Dios es un culero

Y así se cumple la catarsis
con la maña de rematar lo que apenas empieza •

LA INMINENTE VALENTÍA DEL ESPÍRITU

2007-07-11T17:50:00.001-07:00

LA INMINENTE VALENTÍA DEL ESPÍRITU

«Este que vez, engaño colorido,
que del arte ostentando los primeros,
es una necia diligencia errada, es un afán caduco y,
bien, mirado, es cadáver, es polvo, es sombra, es nada»
Sor Juana Inés de la Cruz

Evolución de los primates
este hogar es marxista-leninista-maoísta
y de pensamiento gramsciano
no se acepta propaganda democrática burguesa
ni de otro bando similar
basuras mentales que contaminan el cerebro
imaginemos los privilegios que el futuro nos reserva
la iniciativa se llama —a veces— resignación
fábrica de mitos a rango de idiosincrasia
manceba
daifa
o barragana
como primer dato en la conciencia púber
claro que antes ya había secreciones: Capulina y los Polivoces
pedantes sabelotodos
deflagraciones en los cachetes de la India María

Hechicería y magia ceremonial como origen de la iglesia católica
superchería que no guarda distingo con el infierno mismo
incinerar por decreto de la militancia divina
crucifijo
biblia
y rosario
ante la intransigencia del error y el pecado
empresa de santos y medianera de las gracias
agrupación militar de ultraderecha clan ultraconservador
cruzadas de Cristo rey financiando el alumbramiento
Coparmex,
los Tecos de la UAG,
el Yunke,
Ramón Plata Moreno
carnavalización de las heteroglosias
hacer el mal no basta, hay que hacerlo bien
porque un mal mal hecho es una vergüenza
perpetuaciones absurdas de una fe desbarrancada
ahora los escritores trabajan en favor del panismo
no hay conciencia culpígena sólo divina intercesión
acaso algunos acentos peyorativos para simular aversiones

Si las cosas se dijeran por su nombre las palabras fueran efectivas
con la novedad que ahora llaman destino a los órganos genitales
ayer leí en un periódico que un fulano y una fulana unieron sus destinos
ay, la bestia negra de la congoja
actualizada en el alma como presencia abstracta
ay, esos problemas de la intertextualidad
época dorada del travestismo lingüístico
nuevo arquetipo de moralidad: sermón religioso por la pantalla
y el intelectual ha de ser el sebo
o la carnada para enganchar a la presa
dirigente político fetichizado que domina y es dominado
por los designios de la plutocracia texana y el Opus dei
y el parasitismo cultural en aras del rocstarismo
la aristocracia morralera en el redondel de los tontoculos
como si la idea creara la realidad

Muchos se farolean de marxistas
o militantes de la emancipación subversiva
pero los pasos que dan están medidos
por la cadena que los maniata al copyright
a la hipóstasis del hedonismo y la corrupción
desollar y diseccionar la expresividad de las palabras
quieren evadir la suciedad política
usando como parapeto la «sensibilidad» del hecho literario
están obligados a frenar el curso de las ideas
cuando el pensamiento los conduce a la herejía

—ya no, antes sí

Ahora el fascismo prohíbe guardar silencio
el mercado global ha secuestrado la conciencia
no importan la manifestaciones rebeldes
mientras no se agiten las aguas
así se presagia la inminente valentía del espíritu
persistente sensualidad en el íntimo espacio
fría e incisiva inteligencia
cursilonada del hombre de letras como extraña magdalena
la desgracia de ser inteligente
en papel cuché del más bajo gramaje
los «eméritos» pululan en las glorias de la new left
hipócritas e incongruentes
ocultando lo que les perjudica y publicando lo que les conviene
que admitan que son consecuentes con las doctrinas rastreras de la derecha empresarial

—pero qué ocurrencias

Un informe metafísico sobre la nada
brillantes cabezas devanándose la sesera
la neutralidad como amenaza histórica
por eso dan prioridad a los asuntos estrictamente culturales
seudoposición de libre pensador
abstracta emoción, despreocupación y nihilismo
llevan en los genes el talento de los superhombres nietzscheanos
influidos por la res cogitans del Chapulín colorado
turbulencias indecentes y postulados de Warren Buffett
en la extensa paternidad de la filosofía del Chavo del ocho
tres personajes distintos y un solo dios verdadero: el dinero •
HE

MINANDO LA TESTOSTERONA

2007-07-11T17:46:00.001-07:00

MINANDO LA TESTOSTERONA

Poesía
pasión perversa
esa mujer y no tiene pechos
las ubres primigenias
partes fundamentales de la seducción
atractivo erótico como las nalgas
¿a quiénes llevan a la cama los amantes que juegan un doble papel?
parecen infieles pero son mayates matrimoniados
poesía como erotografía
amante irresoluta que le confiesa al gañan su condición de puto
flagelo sádico
hay gozo en la acciones dolorosas
macho que reniega de su naturaleza
y no hablemos de la zona específica del impacto sexual
no hay vagina
sólo se menciona el culo
el cortejo se suple con la brusquedad del macho
la zona erógena que camuflan los genitales
sólo quienes tienen pepa son mujeres
¿quién le va a decir «no» a una mujer genuina?
un travesti que se prostituye reclama también su parcelita
pero se comporta como si todo varón fuera mayate
príncipe sinónimo de mayate
Lobo feroz padrote
que le manden a su Caperuza
hay que edulcorar previamente la relación sexual
porque las caricias y los susurros están en extinción
la traición del subconsciente en un accidente gramatical
se trata de minar todo rastro de testosterona como si fuera urzuela
término más culto: eonismo
travestismo del caballero de Eon (siglo XVIII)
diplomático de Luis XV que se presentó en Rusia vestido de ruca
dedicados al sexoservicio
compiten sus colegas en la avenida Castro de San Pancho
cómo juzgar el trabajo de un hombre que se hace pasar por mujer
¿literatura transgenérica?
Virginia Woolf y el Diablo guardián
brincos dieran los jotos si se parecieran un poquito a Proust
utopista soñador
apasionado y ululante
Sanchina hija de Sancho

Todo es posible con tal de aniquilarse
y Kafka lo logró
convirtiendo a Gregorio Samsa en un insecto •

MERUS OSTENTATOR E FATOUS

2007-03-10T06:12:00.000-08:00

El poeta que arrastra las patas

MERUS OSTENTATOR E FATOUS

Orfebres de una armadura vacía
Makeadores que maquean puertas carcomidas por ratas y polillas
Cigarros o flautas de humo —dijo el gordo Lezama Lima
En la isla de los cocuyos
Potens, vivencia oblicua y azar concurrente
Ética de los afectos o justicia emotiva
Creen que practican la mentira de la verdad
Cuando es al contrario
Timón de Atenas lanzaba agua hirviendo a sus invitados
El estilo es un deber de coherencia inherente
Seguidores del desencanto
Descarados imitadores
No tienen aptitud para penetrar en el corazón del pueblo
Personajes conspicuos
Una buena palestra para desfogar sus cursilerías
A quiénes mataron penas no propias sino ajenas
Según ellos llevan acuestas la espiritualidad
Instrumento de sus miras ambiciosas
Época dorada de la poesía
Para generar ventajas económicas
Asediados por angustias cotidianas
Como cualquier otro artista de la época
No son capaces de superar su idealismo
Hay que transformar la realidad en poesía
No la poesía en realidad
Petulantes y casquivanos
[Merus ostentator e fatous]
Con todo lo que aportan en cuanto a poesía
Se reduce casi a nada
Estamos en la orbe de doña Urraca
Imposiciones, poses y actitudes
Melodramáticas y cursis
Farragosas homilías
A las que no se deciden abandonar
Una desconsiderada inflación de la poesía llevan a cabo
Descarnada pompa de verbosidad
Registro expresivo de baja catadura
Se podrá decir que todos ellos son poetas
Muy serios en su oficio
La modestia profesional esculpida toscamente
En un ambiente en el que hay mucha bufonería y poca literatura
La encarnación del espíritu crítico que avanza negándose
Qué falta de tacto
Hay algo de ironía, hay mezquindad
Hay una especie de tributo a su labor
Conformismo, ineficiencia y haraganería
Creación de famas súbitas
Literatos desalados
Son otros tantos que muerden la hostia
Tiesos y retóricos en la irrealidad y el simulacro
Lirismo estéril e inútilmente complicado
La ignorancia del mundo
Mundo de las heterotopías
Pretenden ser porque no son
Las esencias preceden a la existencia
Se hayan más cerca de los sofistas y de Schopenhauer
La experiencia y la percepción reporta ya poca ganancia
Vertiginoso coito de una realidad sin materia
Creerán que despabilar a un prójimo
Es como componer jácaras y coplas de ciego
Movimiento de la superferia y la falsedad
[Autofagocitación]
Atroz simulacro de libertad
Cuestión de obligación moral
Las imágenes son sólo imágenes
No hay explicación
Vaya contracorriente
Hay que tener —cuando menos— una minúscula honradez
Creativitis mentalmente empobrecida
«Liteos pensantes»
Optimistas que no actúan porque todo va de maravilla
Teorizar sobre el arte de escribir poesía es pecata minuta
No han compuesto ningún trabajo notable
Están despojados de todo fundamento
Arraigados en la estrechez micropoética
Pero son tan tontos que no saben que no son poetas
Complacientes y obsecuentes
No hay que racionalizar la vida
Solo hay que vivirla
Bloques verbales
Eslabones de la cadena sintáctica
Juegan un juego en el que no se arriesga el contenido
Ejercicio de escritura que no compromete al tema
Poesía como fractura, como dislocación
Poesía en función del simple impulso de escribir pendejadas
Así se instrumentaliza su «episteme»
Nihilismo engañoso, destructivo y putrefacto
Comienzan su poesía camino a la extinción
Fiebre creativa que es charlatanería a redondel
No logran conjuntar una mirruña de supervivencia literaria
Contagian a decenas de víctimas
Raquíticos poemas o de plano inexistentes
Se refieren al poeta como si se tratara de un dios
Se sitúan como ejemplos de la literatura
Pero la palabra literatura ya significa otra cosa
Mercadotecnia en el centro de la creación
Multiplicación de equívocos por la saturación de poetas
Insulsa creencia
Poetas en plena incompatibilidad con la poesía
Con ella no tiene nada que ver
Autores sin literatura
A lo mucho sirven de «aide-mémoires»
Tenemos un acopio bastante sobrado
Se sienten compelidos a escribir
En su afan de rescatar lo insalvable
Podredumbre poética
Se requiere una fuerza superior a sus vulgares cantaletas
No pueden engañarse ni engañarnos
Pero han hallado por dónde hincar el diente
Se vio con sorpresa que ratón y gato
Ahora ya comen en un mismo plato
Saben cómo y donde el Diablo perdió el poncho
Echaron pelillos al agua y se unieron como uña y dedo
Han tenido su cuartito de hora de fragilidad
Emigraban del salón tertulero como palomas a vista de gavilán
Y echaban más cruces que si hubieran visto al demonio
Faltaba su chichisbeo amoroso
Encontraron momento preciso para pelar la pava
En una asociación de mujeres garabateadoras de arrugas
Viejas como el pecado, feas como chisme
Y con pespuntes de brujas y rufianas
De esas que dan el ala para comerse la pechuga
Y son duchas para sacar provecho de toda calamidad pública
Como si no bastara con la necrología de los periódicos
Se apoderaron de ellas como de plaza conquistada
Olvidándose del precepto que dice:
No haga de gallo quien nació gallina
Se deshacen en cumplidos y salvan las apariencias
Jugando al pin-pin y a la gallina tapujada
Y a la pizpirigaña y al pellizquito de mano •

El poeta que arrastra las patas

POESÍA EN EL PAREDÓN DE LA FRUSILERÍA

2007-03-10T05:59:00.003-08:00

Erasmo Katarino Yépez

POESÍA EN EL PAREDÓN DE LA FRUSILERÍA

Trabajan la creación estética
La indefinición de lo poético
Traslapada ambigüedad como única realidad
Una oscuridad implícita en meras fórmulas de cajón
Que no necesariamente definen al poeta
Dato central de la posmodernidad
Por causa de cierta pereza o prodigalidad de las ideas
Región de fábula y todo es proteica
Estadio narcisista o cuna romántica
Sujeto lírico, hablante poético
Expresión superficial y pasajera de la moda literaria
No de acuerdo con un orden lógico sino emocional-intuitivo
Lo cual se explica por cuestión de la ideología de la época
Cuando las oligarquías de la cultura se vuelven cosmopolitas
Eso sin mencionar los abusos y las secuelas nefastas que persisten
No tienen autonomía y dependen del estipendio y la canonjía
Aunque se haga por fuerita y tras bambalinas
Política e ideológicamente ya están marcados
En dirección al dador de los chelines
Y de que son apolíticos
Bah, es una suerte de broma muy pendeja
Qué tanto papel hacen en la literatura
Si su voto no pesa en la balanza
No puede inferir desaire a tan encumbrados poetas
Habrá quien halague su vanidad
Esa fiebre que mata la razón
Era mal el modo que tenían para apearse de la mula chuca
Como era también costumbre dejar las sábanas
Más allá de la hora en que cacarean las gallinas
Y no tardaron mucho en hacer la morisqueta del carnero
Criaturas verdaderamente mediocres
Pretenden ennoblecerse con la tenacidad y la máscara dual
Han chocado con muros que no pueden derribar
Muros del axioma que si no se atraviesan no se actúa con libertad
Proclaman la majestuosidad de lo absurdo
Con ese sistema de algoritmos poéticos habrán de quedar
Sepultados en el hoyo negro del panteón de la metafísica moderna
Si ya no impresionan las alegorías teológicas de Kierkegaard
Menos esas confituras que quieren abrillantar con el camelo
Personeritos seudoliterarios que han dado sustancia a la risa

Terminen de arreglar los bártulos de su oficio
Que aquí se paga por exteriores y por apariencias
Yo dejo que me cocinen en la bucha de las palabras
Pues ni estando bajo la horca se ha de perder la esperanza •

Erasmo Katarino Yépez

EGOTISMO POÉTICO O HAUTER LÍRICO

2007-03-10T05:56:00.000-08:00

El poetastro desfasado

EGOTISMO POÉTICO O HAUTER LÍRICO

Mecánica rutinaria del poeta aburguesado
Soplo de la torpeza
Se limitan a llenar un hueco cavando otro hueco
Y así sucesivamente
El menosprecio de los ignorantes
Con mucha extensión en el pregón
Y escasa calidad literaria
Quieren conquistar el favor del público
¿Para eso escriben?
¿Para hacer libros de alcahueterías?
Es un desperdicio
Como echarle gasolina a un incendio
Intentando apagar el fuego
Mendacidad creativa
Conciencia prerracional e ingenua
Han dejado pasar la ocasión de estar a la altura
Procedimiento literario que se atiene a un estilo decantado
Discurso oblicuo, mensaje velado
Parábola y encriptamiento
Espesa trabazón simbólica
¿Para qué si no existe la censura?
Intensa aglomeración de poetastros
Para el simple mortal de la camada bajuna son seres anónimos
Poetas desvitalizados, narcisistas y oportunistas
Una protesta especifica contra la mala poesía
Se presenta con igual virulencia
Sensualistas analfabetos, untuosos y mojigatos
¿Así quieren dar constitución al «moto spirital»?
Egotismo poético y «hauteur» lírico
[Yo existo en la poesía]
Al abrir el portón crujiente de las palabras
De corral salen algunas recuas de escribidores
Se escuchan sus pisadas, los mugidos y balidos
Se han declarado poetas a destiempo
Por imitación eso es lo que se creen y el esfuerzo resulta fallido
Se han impuesto la etiqueta de poetas pero son lo contrario
Ellos y otros literatos siguen atados al pesebre
Hacen insostenible el mito de que los textos son obras
El decorado de fondo continúa siendo el de ayer y anteayer
Estilos análogos en distintos niveles de espiritualidad
De modo que andan a un mismo paso
Placebos inocuos y un montón de estiércol seco
Ya no hay discernimiento entre pureza e impureza
Ni siquiera ellos saben dónde quedan
Los linderos de lo que no es poesía y lo que sí es poesía
Como dijo un prologuista de Darío
Dios no se arrepiente de haber creado al gavilán
Aunque éste se chingue a las palomas
Preciosa configuración de monerías artísticas
Torcidas e inadecuadas
A vuelco de sensiblerías verso enclenque y reseco
Como la bestia feroz con quien no se debe tener ningún contacto
Vociferan más cursilerías que los ardientes enamorados
Una orden mendicante de poetas con las emociones encrespadas
No se ajustan a los hitos cronológicos
Andan ya tatarabueleando en los negocios de la poesía
Pero aun así dan y quitan ofrenda en el acmé de la catarsis
Lanzarse a ese abismo sin fondo se ha de llamar inspiración poética
Como Marco Antonio en brazos de Cleopatra
Como Sor Juana ante los caprichos de la duquesa de Aveiro
Como el Santo Sínodo excomulgando a Tolstoi
Obligados están a hacer algo extraordinario
Ojalá y no se les ocurra irse a Sinaloa para determinar
Si acaso Jesús Malverde debe ser o no canonizado

Mientras tanto
Yo no estoy para nadie
Atentamente la Poesía •

LITERATURA SUPERLITERARIA

2007-03-10T05:50:00.000-08:00

El Obviador de lo obvio

LITERATURA SUPERLITERARIA

Artista rebelde y conformista político
Sufre duros reveses
El silencio como amarga reacción
Se han convertido en poetas solo para lucirse
Aquí esta la llave maestra: audacia imaginativa
El altar literario al que se agregan
Las runas, las barajas y la aromaterapia
Y una que otra vela de cebo negro
El libelo cibernético no es catálogo de Adelphi
Preguntemos dónde está su fuerza mística para llegar a lo absoluto
¿En su repentina magnitud egocéntrica?
Grotesca paradoja de llamarse poetas y claro está
Hay que ser preciso en lo impreciso
No los vamos a colocar en el mismo nivel de los grandes escritores
Sería como disparar sobre un cadáver
Deshonestos, débiles e inconsistentes tejedores de chambritas líricas
El lector condena o absuelve en una causa que no es la suya
Por un lado la degeneración libresca y por el otro el epónimo verso
Algunas nociones de una poesía más o menos desfigurada
Como si los talleres literarios tuvieran cualidades taumatúrgicas
Grandilocuencia pedante centrada en los temas del comadreo
Pretenciosos, ridículos, zafios e ignorantes
Místicos sin fe y ateos con muchos dioses
Enaltecimiento o segregación
Emisión desatada del sentimentalismo más barato
La historia como página en blanco
Paladines de la nueva clerigalla medieval
Es cierto que su desconstructivismo es un discurso demoledor
Pero lo es porque es un discurso parásito de aquiescencia pasiva
¿Qué el mérito artistico es plenamente subjetivo?
Pues hay que incluir a todos en el arte del biendecir
Estenografía pastosa y grosera
Esta cavilación de chompeta no tiene madre
Instinto de la exageración en la batahola de la francachela
Mientras el ser común ve personas el artista ve espíritus
No hay superación estética pero sí perrerías de mala pécora
Así se deconstruye la realidad
Como un zapato subiendo las escaleras
Como una boca que bosteza
Figuras sicologizantes de un poder letrado
Artificios para repotenciar las penurias provincianas
Altivez tijuanera en el filo de la geotextualidad
Descarnada verbosidad con más poetas que lectores
En el gran sistema de la retórica
La palabra literatura ya significa otra cosa
Y este hoyo no es el mundo

Distinguido alumno de las musas
Después de esto no hay nada que añadir
Así que paga y vámonos •

EPITELIO CULTUROSO

2007-03-10T05:43:00.000-08:00

EPITELIO CULTUROSO

Naturalmente bufones
Petimetres, incroayables, miriflores, lechuguinos, cocodés
Expertos en no decir nada
Desmigajar, tunear, pololear y barruntar
Inútil es buscar el poder de la belleza
Desde la metodología autorizada con presupuesto estatal
Un corolario grandilocuente cuando se tiene algo de pubertad
De una utilidad formidable han de ser esos versículos
A los que les faltan nexos, costuras y erección de los hechos
Les escribiré para inquirirles respeto
Hay que dar cuenta de las palabras sublimes
¿Y quién actuará como orquestador del tema?
Si nadie se pone de acuerdo
Ominosa semántica, descargo de conciencia
Como a Casandra el dios Apolo les otorgó el don de la profecía
Parecen presas de un colapso alucinatorio
Para que alguien llegue a expresar el esplendor
Tiene que nutrirse de misterio no de escozores intrapiernosos
Para la descripción extrema o anecdótica
Aparece la visión sarcástica con más alto rango
Revelaciones sensacionalistas y biografías amarillistas
Ya están lanzando el estruendoso apostrofe de Espronceda
«¡malditos treinta años!»
Circunscritas al pensamiento para el asombro de la grey literaria
Despilfarrando frases y blasfemando sobre el cáliz
Las mandaron con el traje que usaba el tonto Adán antes de la golosina
Decididamente el cuerpo les pedía jarana
No se encontró noticia alguna que no fuere aceptada
A pie juntillas como verdad evangélica
Cofradía poética oficial profesando sin verdadera vocación
Cuánta palabra brotaba de su inspiración recolera
Se azotaban con el látigo de la disciplina sin reparar en gastos
Los cilicios apenas dejaban libres las coyunturas de los codos
Acompañadas de unos lobeznos que no temen ni a Dios ni al Diablo
¡Trucha con esas tías!
Fogosas sobre la inflamable poesía
Se hicieron de pencas
Pero el escándalo surgía en el momento de cobrar primicias
Las femeniles dolamas eran más feas que una excomunión
Sin embargo esas mujeres eran como el mismo pie de Judas
Se afanaban en dar al Diablo la carne para ofrecer a Dios los huesos
Soñando como sueña un libertino para curarse de la dispepsia
Lo grave del asunto es que realizan una promoción inútil
Un trabajo como el de Sísifo: dirigido a todos y a ninguno
Dándole las mismas vueltas a la noria
Sin sugestionar el espíritu hicieron juramento encima del cuerpo
Quieren lograr la poesía a fuerza de vapulear el talento
Auroleabales la fama con un credo poético aislado y sin genealogía
Se hinchaba de ruido el silencio
Pero las orejas de trapo estaban rotas
Ñusto corazón de la congoja en flor de chinche
No hablan pero mueven los labios
Esos labios pintados de rojo como puerta de pulquería
Sentimiento de vómito ineluctable
No hay absolución para las camas huérfanas
Y en el danzar no hay peligro si la intención no es libidinosa
Muy andadas y de pata ancha
Electricidad de la simpatía
No han pegado golpes en el pericardio del corazón
Habrían quedado en su gloriosa farsa
Sin un cretino no las hubiera metido al ajo
Toparon con hueso como dice el Piporro
Un putacazo para azonzarlas
Un putacazo para tumbarlas
Y otro para terminar de cincharlas
Se revolcaban como un demonio mojado con agua bendita
Se les da la versiada como cualquier sarna que rascar
Como si se tratara de cualquier fritanga de mercadería
Sopa boba de los talleres literarios
Llevan tiempo reptando en la alta suciedad de la poesía
Taxativamente algo peor que cogerse a una piruja con ladillas

Y a la que le quede el tacuchito que se lo ponga
Aquí no se reparten esquelas •

PELOS EN LA PALMA PAJARERA

2006-12-17T10:02:00.000-08:00

PELOS EN LA PALMA PAJARERA

Viaje al país de los orgasmos
enigma que lo atribula
para saber a ciencia cierta
si el moco que le cuelga
por debajo del arco de la entrepierna
es de carne o de pescado
no se fíe de las materialidades inmediatas
aunque dolencias metafísicas le provoquen
fiebres testiculares de tonos crepusculares
A veces los ímpetus hormonales
no tienen compensación en las armonías vaginales
y no hay más remedio que hacerse una de tres yemas
goteando cera por el ojo de la verga
río de baba que se cuela por el culo del drenaje
mojando el hisopo de los calzones
pegando cuero y trapo con la gota del soldado
las molestias mórbidas de los inquietos tanates
que no se apaciguan ni con el Cantar de los Cantares
más vale que se compre una muñeca inflable
hay buenos modelos en el mercado
de ellas también nace el dulce placer
mal que lo hace tornar la mente oscura
libérelo cuanto antes
no vaya a ser que lo transfigure
en tirso lilo de las rosas o masturbador compulsivo
y tenga que rasurarse a diario
el pelo que brota en el centro de la palma pajarera •

LA NOCHE ES UN CIELO CON GAFAS

2006-09-29T09:37:00.000-07:00

LA NOCHE ES UN CIELO CON GAFAS

Algunos detalles inscritos en mis lagunas mentales
apenas nadan unos cuantos recuerdos
cuatro meses sin ver la telera
quemé mi pasaporte
forjé un zepelín con mis viejos diplomas
que obtuve por aprovechamiento escolar
eyaculé esperma de veladora en la boca de unja virgen
cuando ella le rezaba al Dios de los cojones
participé en misas satánicas y leí la biblia negra
fornicaba con una vagina portátil y sin pelos
(un pedazo de bofe con orificio)
le partí la madre a mi ranfla para andar a pie
para ventear el olor a pacuso de las calafias y taxis
me enamoré de una vagabunda perfumada
con orines añejos y semen rancio
acampé veintitantas semanas en la calle
vestido con un abrigo de cartón.
y sucedió que una noche soñé que yo era yo
foto de carne y no de papel
con los mismos calcetines y calzones
¡qué libertad!
me di cuenta que la noche es un cielo con gafas
que agoniza al despertar el Sol
docudrama de gente feliz
especie en extinción
y lo más excitante fue para un desarraigado
provocarle asco a las mujeres.
en contrapartida se paga con carcajadas
mis compas los jomles
ellos tienen musas que son moscas
a ellos les dedico este antipoema
para estar en sus catacumbas urbanas
plenitud de suciedad y libertad embriagadora
sin sus consejos yo no pasaría por aquí

POEMA PARA UNA MOSCA

2006-09-26T09:09:00.000-07:00

POEMA PARA UNA MOSCA

Porque gritas inclinada
en la ausencia de la higiene
y quieres venerar como relámpago
el chocolate desparramado en la mesa
o acariciar un cuerpo abierto en canal
te ahogas en la sangre
antes de terminar el almuerzo

¡Qué ridícula eres!
sólo falta que a ti
tambien te tilden de puta •

LA NADA

2006-09-26T08:55:00.000-07:00

La nada
fuera una cagada
sino pensáramos nada

la nada es cagada
porque la cagada es nada
y nada en la cagada

todo lo que es
es nada: la cagada
nada
ni Sífifo
ni la chingada

y para acabar
te saco la cagada •

MENSTRUACIONES ANTIPOÉTICAS

2006-09-19T23:28:00.000-07:00

MENSTRUACIONES ANTIPOÉTICAS

I

Caprichos e intuiciones
poesía y alcantarilla
milagros a putazos
fieras apareándose en el lenguaje poético
ese método gutural de hablar sin palabras
fonemas indescifrables
palabras que causan tristeza y soledad
aullidos de la agonía
pájaro sin alas futuro torturado
y no se da cuenta que es una vieja loca
pesadillas de soliloquio salmos de la turbulencia
metáforas de la nada
qué me puede importar a mí
que la Luna y el Sol sean amantes eternos
labios en eclipse
el amor no es ciego sino bizco
tema fundamental de la quejumbrosa abstracción
cortejo fino y arrabalero
la felicidad pesa lo que pesa el sufrimiento
¿qué ha quedado de la poesía?
ripios cursis y pendejez ufana •

POETAS NOPALEROS

2006-09-19T23:18:00.000-07:00

POETAS NOPALEROS

Ha fenecido la idea platónica
que el poeta es un peligro para el establo social
repugiña y grita
y mama de la ubre presupuestal
falsía de la letra escrita y cantaora
hambrienta sintaxis rebelde
¿qué transa con los cut-ups del corazón?
que el alma no tiene la culpa de tanta cursilería
poetas y licenciados de versos y reversos
encantamiento amnesia y anonimato
cultura del México pobretón
decadencia y estancamiento
crear o repetir es el dilema
trinchera de nopal muro de la tortilla
proletarios y pirrurris al servicio del arte
posmodernismo jipiteca y yupi
engendros de la crisis y la ruptura
poetas cumbiancheros y metaleros
parasitos de la globalizacion
visión purgadamente aristotélica
algo anda mal kafkallescamente hablando
machismo sublimado
quiero romper la prisión de mi cuerpo
historia recién parida
fenómenos culturales
no quepo en la vida
soy un guiñapo existencial
un macho cósmico
en el paisaje putrefacto
ahora y para finiquitar este asunto
¿de dónde saca usted tanta inspiración
para escribir tantas pendejadas? •

APOSENTO PARA LEIDI BIM (PASTICHE ABIGAELEANO)

2006-09-19T23:15:00.000-07:00

APOSENTO PARA LEIDI BIM
(PASTICHE ABIGAELEANO)

Aquí entre nos
dígame usted, Leidi Bim
¿qué se siente traer toda mi verga
adentro de su culo prieto?
ejerza honradamente su ministerio de pendejete
y no ande queriéndose poner con Sansón a las patadas
no le quiera enseñar el Padrenuestro al Papa
que hasta para ser un pendejo se necesita tener inteligencia
pendejete de siete suelas babosete de tres barandas
¿acaso no le dijeron que no se pusiera al brinco?
¿acaso no le dijeron que se lo iba cargar la cara de papa?
aquí entre nos
dígame, Leidi Bim
¿qué se siente decir buti pendejadas?
¿tener cerebro de pulga?
¿qué se siente que le despedacen el culo que le bufa a hipocresía?
la han dejado solita en el monte con su procesión descerebrada
ahora dígame, Leidi Bim
¿quiere que me la coja otra vez?
qué hija tan imbécil ha parido el dios Batio
tochedad, incultura, idiotez, ignorancia y sandez
aquí entre nos
dígame, Leidi Bim
¿porqué quiere renunciar a su batracia condicion babatiana?
sabe que la ha cagado y todavía pide esquina
¿le duele mucho el culo y por eso grita pidiendo auxilio?
putilla cursi, suripanta arribona
mamadora de pitos y urraca engreída
plañidera pendeja, monosabia borrica
anda, invite a cuanto cabrón quiera para sientan mi tolete
¿qué pendejo se atreverá a meter las manos al fuego por vos?
se lo advertí, cretina lambechochos
suripantona, pajorota de manteca prieta
¿cuántos batianos la han dejado morir?
bébase este chup amargo, criticulo jediondo
putita zaumadora convenenciera
tráguese este lirico sorbete
y váyase mucho a chingar a su madre
que la parió sobre una cuneta de cagada
un día que dios Batio amaneció con diarrea •

LOS TEXTÍCULOS DEL VIEJO MUCHACHO [CONVERSACIONES CON OCTAVIO PAZ]

2006-09-15T15:21:00.000-07:00

Los textículos del viejo muchacho
que todavía anda por ahí
(Conversaciones con Octavio Paz)

El más alto hacedor de pétalos de rosa
se niega a reconocer su antiguo retrato de joven rebelde
Su Yo ha conquistado fama
va camino a la eternidad
es el fuego que calienta nuestras almas
cuando se vaya
las musas morirán por inanición

hay que pedirle un poco de su fuego

-De nada servirá
se nos apagará

Es el corazón del cielo

¿cómo sería su anterior vida?
se rumora que le gustaba patear fascistas
y que planeaba despojar a los ricos de su dinero

-¿Tanto?

¡Oh, si escucharas sus rimas!
te volverías loco
Sabe muchos himnos metafísicos
y su lengua es tan dulce como la miel
no puedo olvidar el perfume de sus palabras
de su boca bermeja saltaban como bailarinas

-Antes no era así
lanzaba rugidos
poseía garras de astracán

¡Qué tiempos aquellos!
si él quisiera
yo le pintaría las canas una por una
y le pondría una corona de pámpanos
sería lo menos que haría

Nos ha dado la luz divina, la savia sagrada

-Y ¿cuándo se marche?
¿qué haremos?

-Calla
no anticipes la nostalgia

-¡Mira
cómo brilla!
parece hermano del Sol

Yo en cambio
soy una víctima de mi fatal destino
¿porqué estará tan despojado mi verso?

presiento que la literatura no sirve para nada
escribimos para perpetuar los malentendidos
a menudo pienso que escribo
sólo para los intelectuales
y presiento que la poesía está en decadencia
maldita la literatura
maldita sea

--¡Calla y no blasfemes!

-¡Mira!

sus amigos le han puesto alas
blancas y sedosas
es la encarnación de la poesía alada

-Fíjate en sus pies
son como pétalos de rosa

A su lado somos
unos infames gavilanes sin carroña
golpeados por el infortunio
jamás seremos de su talla
que Dios tenga clemencia de nosotros

-¿Quién habrá de ocupar su lugar?

-Heme aquí
dispuesto estoy a llevar a cabo tal empresa

-Tú no puedes
eres demasiado iracundo
y estás lleno de pecados

-Eso no importa
ya lo dijo la inspirada boca del Dante

cualquier ser humano peca y se extravía

-Si tal es tu gusto y deseo

¡Adelante!
no me importa la poesía
es una especie de mal social
pero es un modo de destacar la valentía

-Soy un hombre versado en el discurso

-¡Mientes!
eres mala bestia para cargar versos

-Tan grande es tu envidia que no la puedes ocultar

Mañana el mundo
estará en el mismo
sitio que hoy

¿qué es el escritor?
un creador que no ha creado nada
no hay ninguno
que no tenga el corazón resquebrajado

Tantos muertos, tantos ensangrentados
tantos masacrados, tantos vejados, tantos torturados
tantos cadáveres que yacen engusanados
tantos, tantos, tantos... millones y millones...

-Y los poetas, escritores y demás hombres de letras
¿porqué no dicen nada?
¿qué motivos tienen para ufanarse con cantos de alegría
mientras lo unos descuartizan a los otros?

-Pregúntale a él
rómpele el cráneo con preguntas
golpéale su pecho para que responda

Todo lo que intentes será en vano
es una VACA SAGRADA y no responderá

¿qué no sabes lo que dicen sus biógrafos?

Es considerado uno de los mejores autores
perfectamente integrado al sistema
niño mimado de Televisa y de Salinas de Gortari
sus obras desembarcan en Europa
como "lo más"
comoel "último grito"

Gran poeta
antes era radical impenitente

-Lo veo
pero mis ojos nunca me han visto a los ojos

influyente aportación a la literatura del siglo XX
sin abdicar
de nada
en la brecha
como tantos tantos
publicado
"ipso facto" fichando contratos millonarios

-¿De dónde sacará su inspiración?

Vaya desengañándose
es el intelectual más rico de América Latina
y no es un postmodernista que explora nuevos caminos
ha sufrido una mutación
ya no es posible alegar inocencia literaria
conservador de por sí
pero atractivo para los críticos

él y su literatura
funcionan sin causar problemas

-De todas maneras
no me da tanto asco
me ayudó a encontrar mi propia manera de escribir
de modo que
en tu opinión
esa fue su principal contribución a las letras
en su caso particular

-Estoy en contra de sus principios
de su filosofía restrictiva y oculta
es una limitación
cuando su tarea era precisamente
romper las limitaciones
es decir no dejarse atrapar
no dejarse agarrar de los huevos

Hoy la poesía esta mezclada con biblias y rocanrol
cada escritor tiene una sensibilidad anestesiada
y un lugar propio para dormir

-¿Qué el útero es un bien prestado?

-Si usted quiere
desencantado lector

Compárelo con Vallejo, Dylan Thomas o conquiensea
La odisea literario-editorial-financiera

"Dios mío haz de mi un gran poeta desconocido"

signo que ha llegado a la madurez
para acabar
y a modo de ejemplo
un larguísimo etcétera que no puede abreviarse

-Pos yo nunca leo

-¿No?

-No me gusta escribir
prefiero embarazar mujeres

-Con decirle que todas las cosas están embarazadas de mí

-Entonces muchas gracias por sus palabras
y no me vaya a salir
conque la revolución es una suripanta multifollada

-Pues fíjese que sí

-Anoche mi mujer me dijo:
"Entrégame todo el semen que traigas"

Y colorín colorado
el poetazo fue coptado •

CIVITATES VATICANAE

2006-09-15T15:13:00.000-07:00

civitatis vaticanea

En Ciudad del vaticano
Alguien se masturba con pedazos de hígado
Mientras lee a Nietzsche en la edición alemana
Lleva la Biblia bajo el entumido brazo
La pupila gastada como gatillo de metralla

En Ciudad del Vaticano
Condenan el suicidio
¿Y los crímenes en América Latina?

Se habla del subdesarrollo tiernamente
Como un castigo divino

En Ciudad del Vaticano
Alguien es mortal
Pero la gente es terca
Y opina lo contrario
Alguien levanta su mano
Y es una bendición

En Ciudad del Vaticano
Se habla en Baudelaire
En Lukács
En Cantinflas
En Rockefeller
En Mussolini
A veces en Kremlin o en Mao
Mientras los perros se mean
En la ilustre plaza de san Pedro •

LOS BUENOS MODALES

2006-09-15T15:04:00.000-07:00

LOS BUENOS MODALES

Los pesados libros de Marx en el olvido
con la edad los hábitos cambian
de los ideales no hay más que escombros
collar de engaños
rodea el cuello de la decencia
gracias por la comodidad
el dolor humano es mala suerte
la lucha de clases simplemente un verso duro
revolución socialista
tesis de infortunados
una locura de juventud
guerrilla fetichista
triste encrucijada de la filosofía maoísta
ahora todos bailan
la rumba que ayer despreciaban
viva la libertad y la democracia
la pobreza es voluntaria o es un designio fatalista
que la sociedad continúe pariendo hijos tontos
nonatos en el vientre de la madre
pensando en votar el día de las elecciones
por un partido de ultraderecha
sucede que algunos
se expresan más allá del estructuralismo
y creen en las pasiones proletarias
chavales cálidos y populistas
descienden de su ensueño socioeconómico
estudiantes avant-garde
becados por el sistema
alucinan con plegarias leninistas
dicen que su coraje es dialéctico
merecen una pequeña concesión capitalista
para diluir angustias radicales
para disecar las teorías en la ortodoxia
ahora cantan con júbilo de hereje perdonado
deciden prolongar el dolor de la parturienta
y confunden las tesis de Guevara
con las películas del wild west•

ESTERCOLADOS SEAN TUS VERSOS

2006-09-15T14:52:00.000-07:00

ESTERCOLADOS SEAN TUS VERSOS

Tufo de líquidos rectales y vaginales
combustión de saliva y semen
todo puede ser materia de inspiración
al final sale un poema tan eterno como el orgasmo
versos como patrañas de un insolente
bramidos del vendaval de las pasiones
ausencia y el presagio de la congoja
me persiguen las pesadillas
se desangran las economías
escribe tus últimas palabras y corre lejos
huye de ti
desplómate de a mentiras
haz sufrir a tu mercenario corazón
húndete en borracheras
piérdete en la taciturna fealdad de las teorías
emborráchate con tu embeleso ideológico
esa pose de mozo radical veinteñero
perfección del engaño
mito reseco
cazador de bendiciones
disfrutemos el paraíso psicológico
heteróclito que no respetas ni la ortografía
no entiendo la tergiversada claridad de tu lenguaje
me tienes ebrio con tus palabras
háblame con los latidos que salen del corazón
oficio no repara pena descompuesta
quema tu nombre con gasolina
y aunque digas palabras bonitas
al final
todo acaba en bazofia verbal •

CHIVATÓN • YONQUI • JAIPO • JAIPO • PINCHOTA

2006-09-15T14:26:00.000-07:00

chivatón/yonqui/tecato/jaipo/pinchota

Los poros revientan en sudor
en la frente tres relámpagos horizontales
semblante que arroja una claridad cadavérica
espíritu despojado de su gloria
la pureza del alma deformada por la fiebre
nube sucia trastornada con sangre
una bayoneta de hechicera penetra la piel
aguja de luz que se quiebra en las venas
la oscuridad lo ha desgarrado
clímax sin voluntad, distraído
y la melancolía se funde
en un roído milagro hecho envidia
brazo atornillado con paliacate, liga o cuerda
para injertar la cobarde inocencia del veneno
elíxir del suicidio apretado con los puños
borroso naufragio de la muerte
se sienta tranquilamente
a esperar el próximo cliente
franjas que ya no se distinguen
todos los conductos han sido pinchados
cuello, muslos, pies
debajo de la lengua
atrás de las orejas
sólo quedan como refugios
los cuartos de la confusión clínica
no hay otra forma de retoñar
y después volver a los mismos caminos
Y ¿cuándo no hay caballo que cabalgar?
entonces atascadas náuseas
girando en la desesperación
tufo de mundo vaciado en la pestilencia
descolorida carne perfumada en la basura
La muerte espera sentada
cruza una pierna y enciende un cigarro
Y Dios ni siquiera balbucea
ni defiende a sus ángeles intoxicados
deja que el Diablo les queme sus alas
eléctrico resplandor de un vicio detestado
fina locura de la vulgaridad
el arrepentimiento se ha desfigurado
cuánta dicha perdida en los dolores de huesos
la madre ve al hijo y se le desgarra el corazón
ni las plegarias a la virgen le funcionan
y cualquier reproche al hijo descarriado
no es más que una dialéctica pasada de moda
nadie llama a la muerte, ella viene y espera sola
ni Dios es capaz de dominar la congoja
rebuscada lejanía del sueño
suplantado por el insomnio
espantosa felicidad que cesa y revive
huesos tropezando con el dolor
ojos y pómulos saltados
la sonrisa lesionada, la boca trémula
el labio inferir cuelga y le escurre una baba
rectitud salvaje oxidada en el delirio
vendrá otra vez la fantasía
y a darle de patadas a la realidad
obligado asunto de siempre
repetir el caballazo, jeringazo pinchazo
no hay repugnancia ni remordimiento
cada quien se labra su destino
y hace de su culo un papalote
mientras te dure, carnal
disfruta tu efímera eternidad
presagio y sugestión miden la ilusión
esa una mujer que no podrás hacer tuya
te ha cerrado las piernas
el miedo le ha cortado las alas
chispeantes alaridos buscan la locura
no hay puerta a la plegaria
y Dios lo sabe cuando se arruga el cansancio
sólo dinero hay ensartado en la angustia
hipodérmico beso del infierno •

EXABRUPTOS DE LA FATALIDAD

2006-09-15T14:24:00.000-07:00

EXABRUPTOS DE LA FATALIDAD

Que la poesía sea flor
y el cerdo jamón
escribo pamplinas para mejorar mi bestialidad
y la vida no sea cepo de cuna y sepultura
el silencio me aturde
cuando la vida se parece a una mujer fea
cuando la risa se endurece
cuando pienso que no quepo en el mundo
escupo sobre las paredes de la imaginación
reviento la pinche inspiración
me inflamo de nostalgia
me encierra en el pretérito
lento atardecer en mis ojos
qué tonto está mi sentimiento
pues ya no soy lo que antes fui •

ESTERTORES DE LA GUSANERA

2006-09-15T14:08:00.000-07:00

ESTERTORES DE LA GUSANERA

Nosotros
los poetas
no escogeremos lugar
para enterrar nuestros huesos
cuando la carne se esté perfumando

Estertores de la gusanera
pudrición como única vía para retoñar
¿para qué nacimos?
para enajenarnos de amor
para alterar el sistema nervioso
Desde que el semen respira por sí solo
las palabras crecen y los árboles se multiplican
pecados y las borracheras
el animal convertido en zapato
que deja de respirar y sentir

He estado más atento
a la vida que a la muerte
espero amanecer vivo mañana •

POMPA Y AFECTACIÓN [HUEVOS RELLENOS DE TINTA]

2006-09-15T11:34:00.000-07:00

pompa y afectación
[huevos rellenos de tinta]

I

Me sobran algunos etcéteras
gerundios desgastados
más de cinco ritornelos
paradojas bobas
aborrezco las alegorías
amo las necedades onomatopéyicas
peino los prefijos
siguiendo metáforas borrachas
ofendo con ironías
dónde se colocan los acentos
convierto fonemas en aullidos
amo y odio la repetición
imito la imperfección de un símil
los tropos ahogados en la tinta
en la garganta amontono sílabas reverberas
ardiente es el furor de los puntos suspensivos
una coma se suicida
hastiada con la vieja ortografía
la retórica ha perdido su decencia
mi lexema es un cadáver que intenta resucitar
semántica mariposa sin alas
la cuarteta ABBA me atolondra
patrimonio de los epítetos soeces
lanzar dicterios hilvanar versos
signo de interrogación
el más consentido de los escépticos
orquestador de dudas al portador
flagelos de pompa y afectación
la inspiración es un desecho menstrual
musa cuarentona
dinero recurso estético
o símbolo poético
en la bolsa de valores
piernas de mujer lasciva
dispuesta a fornicar
así se entreabren los paréntesis
vocales que se apretujan
entre colores y fragancias
A negra, E blanca, I roja, O azul, U verde
—como nos enseñó el académico Rimbaud
polífona luz vomita la inspiración
olores de jazmines, violetas y rosas
huelen mis ojos •

II

Hoy las palabras no me obedecen
el diálogo parece un marido
impotente, sordomudo
verbos con colores y sabores:
copulativos transitivos reflexivos
montados en caballos de papel
galopan los gerundios
persiguiendo al soliloquio
apócope con cara de niño pervertido
y una grafía enana me atosiga
adjetivo pintado de amarillo
pretende imitar el brillo del Sol
sustantivo que se carcajea
porque una vieja coma yace en coma
una sinestesia ebria
se orina frente al triptongo
¡apresúrate!
—le dice el adverbio a la metáfora
un adjetivo sucio quiere bailar
y toma de la cintura al diptongo
el hiato lo abofetea
lo golpea con el copetín de una eñe
la ironía se embriaga
el pronombre se come las uñas
diéresis o huevos rellenos de tinta
ojos de la u de un pedigüeño
hundido en soliloquios
asterisco flor dilatada
que no se marchita ni se deshoja
el verbo está de verbena
la lingüística de fiesta
y los libros que nadie los lee •

EL LLANTO NO TIENE DUEÑO

2006-09-15T11:29:00.000-07:00

el llanto no tiene dueño

Aprendí a llorar sin llorar
sin darme cuenta
que quién lloraba no era yo
me inventé un nombre
que el olvido se llevó
recuerdo que empezaba con mayúscula
soy un símbolo de carne y hueso
una relación social desajustada
un don Nadie que llora cuando ríe
mequetrefe que fabrica versos con nostalgias ajenas
aprendí a llorar sin darme cuenta
por alguna razón que ignoro
hago de la angustia mi necesidad
miseria material que sirve de inspiración
cursilería como el lado blando de la bestialidad
vieja mojigata
no acude a las citas de amor
confieso que mis poetas de cabecera
son albañiles, locos y pordioseros
Pound, Verlaine
Eliot y Quevedo
son segundones que no logran excitarme
Prefiero los bandidos superdotados
del delirium tremens
las putillas de imaginación neurótica
qué puedo decirle e a mis sentimientos
a mi belleza estrangulada
a mi prepotencia fonética
a mis caprichos y casualidades
prendí a llorar sin derramar lágrimas
huyendo de mis penas
organizando mis errores
la próxima vez que quiera llorar
le diré al mundo que me preste sus ojos •

AMANERAMIENTO DE LOS POETAS

2006-09-15T11:27:00.000-07:00

el amaneramiento de los poetas

Señorones poetas poetos y poetastros
talabarteros de la imaginación
dueños de cuitas fantasmales,
mariposas nerviosas
atolondrados líricos
aquí les va el gorjeo de mi garganta
mi garabato mezquino
mi torpeza coagulada en el cerebro
mi pendejez retórica
poetas malos o buenos
ya da lo mismo
este es credo salvaje
mi pendejez retórica
irracional
sin sentido
yo también odio
lo que ustedes odian poetas
con rabia sempiterna
que seca la boca
odio a mi YO cuando no miente
cuando no habla
palabras sin tienen eco
la lucidez de locura en luna llena
Si yo fuera ustedes
Me pegaría tres tiros de sal en la frente
para seguir aullando •

CANTOS DEL POETA [ABORTOS DEL TORMENTO]

2006-09-15T11:22:00.000-07:00

cantos del poeta
[abortos del tormento]

Llénate la boca de palabras,
grítalas aunque nadie te escuche
aunque termines cabizbajo
el silencio como invitado
llevado a la fuerza al club de los sordomudos
¿por qué tu ni siquiera hablas?
enséñale a leer a la niña de tus ojos
para que grite por ti
busca el sonido que guardas en tu garganta
o ¿ tus labios tiemblan y sólo quieren besar?
espíritu que no quiere hablar
el mundo te dejado mudo
sin las voces trémulas
muérdete la lengua
puede que ahí encuentres
remedio a tu silencio
un grito que golpee con alevosía •

EL CISNE MORIBUNDO

2006-09-15T11:11:00.000-07:00

el cisne moribundo

A la poesía ya no la consideran
pocos le abren las puertas de sus ojos

-¡Qué sucede?

Ella toca: -toc, toc, toc

—¡Nadie me responde!
Antes las puertas no tenían aldabas

—¡Qué pasa ahora?

-¿Porqué la gente no repite ni canta versos o letrillas?
¿No tienen gracia ni sensibilidad?

—Son incomprensibles y ofuscas las palabras de hoy
—replica el vulgo

«Oscurécese el discurso entre confusas tinieblas»
No obstante algunos poetas
declaman versos gongorianos:

«Aprended, flores, en mí
lo que va de ayer a hoy,

que ayer maravilla fui
y sombra mía aún no soy»

—¿Pero no es eso rima para lisonjear?

—No

—¿Qué es?

— Un canto de protesta contra la vieja

—¿Cuál vieja?

—La Matrona, la Dadora de poesía

—También la conocen como la Madama

Los nuevos poetas ya no le prodigan devoción
La culpan de que la poesía desaire al público
y esté postrada en la malquerencia y la aversión
Ella obliga a los poetas a escribir versos cuando no lo quieren hacer
y les prohíbe cuando ellos quieren escribir

Entre las plumas de los poetas
anda imponiendo el yugo, la opresión y tiranía
Descolora, censura, achica, denigra y confisca sus creaciones
La Madama, poluta, tiznada, churretosa
maculada, arrugada y de carnes magras
Antes era honesta, benévola
llena de cualidades y belleza
su hermosura rebasaba la de Zenobia, reina persa
Dentadura perlada, piel blanca y tersa
ojos grandes y negros, ardores entrañables
Voz clara y armoniosa; fortalecida en el estudio
versada en varias lenguas
Altivez ufana y mirada erguida
han agotados sus néctares
Lo que Dios da el Diablo lo arrebata
La villana anciana tiembla, titubea
no puede hablar, apenas se sostiene
Poeta sin destinatarios, «en vano tu canto suena»
Huérfano de lectores, con el corazón deshecho
se restriega los versos en su cara
¿A quién hechizará con sus quimeras?
Savia poética no es roja ambrosía
que bebían los rapsodas
Sin gracia, inconsistente, artificial
sin pasión, fría, mal impostada
Lobezno consentido que desde antaño
disfruta las henchidas ubres del hedonismo
No hay el menor resquicio para la poesía
porque el mundo es un cadáver sin alma
Cuando intentas componer un verso te gana
el despecho, la fría voracidad y lo indecible
Sopla un viento con olor a azufre y heces fecales
poeta que ambiciona entrar con sus palabras
por los oídos del prójimo
No queda otra sumisión que el ocio o la locura
jamás ha sabido cómo funciona
«la aparatosa Máquina del mundo»
Y sino levanta la vista hacia el horizonte
quedará cegado por su falsa suerte
La gente pide otra cosa que no sea eso
que el poeta «canta con ruda voz desentonada»
La vieja que acompaña al aludido

-ayer una flor de la beldad-
se ha vuelto carroña

«tiene un sepulcro en el pecho»
Lo han conminado a que la abandone
pero se aferra a su Matrona
Hace mucho tiempo
que no admite exhortos ni pareceres
la anciana así lo dispuso
Cualquier síntoma de persuasión
termina en un abismo sin fondo
Cuántas veces le repiten:

—prepara sus exequias
cava la fosa donde será sepultada

—Deshazte de esa carroña, apártate

—Si es necesario, decídete a ultimarla
—Mátala, como Teseo acabó con el Minotauro

—Púrgala de tu existencia

—Átale una piedra y arrójala al río
—vociferaban unos

No hay magia ni remedio que la rejuvenezca

—Le harías un gran favor si la decapitaras

Pues está «su mejoría en morir»
pero se niega a aceptar la realidad
Ella debe ser conciente que es preferible
«morir que exponerse a los ultrajes de la vejez»

—Ábrele la boca y métele dos cápsulas de cianuro
—exclaman otros

el poeta considera

las advertencias que ha escuchado
comete la osadía de dudar
cogitabundo, abre paréntesis y se pregunta:
¿Acaso la redención que anhelo
la obtendrá si renuncia a las prebendas?
privilegios del canonicato de la Dadora
Podría unirme con los herejes
heteróclitos y heterodoxos
y armar una conspiración
con apoyo de la gente bruta
y sublevarnos contra la anciana
Pero la acción es riesgosa e implica violencia
derramamiento de sangre
El poeta se retracta y piensa:
«lo que Dios no violenta
¿por qué yo he de violentarlo?»
Se aleja del pingajo
la llaman Dadora de poesía
Vuelve a inquietarse y pregunta:
¿para qué sirve una vieja así?
para ahuyentar la inspiración con sus ronquidos
y atemorizar con ojos llameantes
A expensas de nosotros
cosecha reverencia y adeptos
fama, prestigio, categoría y reputación
legitima el abuso
corrupción, la iniquidad
todo su sistema podrido.
Perra flaca comiendo desperdicios
en los muladares de la globalización
«tanta muerte en una vida»
Su ahijado el poeta, suicida idiota
se ahorca con los hilos de sus babas
enemigo de sí mismo
se bate a duelo con su sombra
pide becas para malsubsistir
«detente sombra de mi bien esquivo»
Desvaina su pluma
exige respeto
despotrica su impotencia y frustración

—Quisiera escribir

—dice el poeta, pero me sale espuma
«llevo la pluma trotando»

—No es buen momento para los poemas
—musita la matrona

—No hagas caso a la vieja y lánzate a versificar
—boquea un tercero

La vieja amenaza al poeta
Te estás apartando del cielo, maldito
—Si lo haces
cuando salga el sol se derretirán tus alas
El vate desafía
y en el transcurso de un día...

—Y ¿qué ocurrió con sus alas?
—¿Se derritieron?

—No, mi querido escéptico

—Él mismo las cercenó con el cuchillo de Otelo

—¿Y qué sucedió con doña Fulana?

Emprendió nueva campaña
para dominar las mentes de aspirantes a poetas
con trapaza
esos ingenuos efebos
les «ofrece tutela verde, palma victoriosa»
y al bardo desertor •

POEMA SIN NOMBRE

2006-09-08T12:30:00.000-07:00

Venga pues
que la piel se arrugue con los años
que nos trasquile el sistema
la tercera parte del mundo pasa hambre
y a mí me gusta besar
a las mujeres con mal aliento
algún día tendré novecientas noviecitas
aquí no vengan con reclamos
la poesía es de nadie
mal amante o buen poeta
¿qué cosa es peor?
¿qué cosa es mejor?
mientras yo bebo coca-cola-cicuta
tú excítame vestida de monja
flores místicas del capitalismo
labios que no dan besos
panocha que tiene un precio
sangre como salsa de tomate
así aprendí a malvivir
entre tanto perro gato y coyote
hay quinientos cabrones
que me quieren madrear
poblarme el culo de patadas
pero tú machácame el corazón con pendejadas
que al cabo la primavera no tiene olor
y la luz del día es un champú solar
joder
ya ni la muerte ya se acuerda de mí
¿cómo huir de tus huesos?
paisano plagiador
timorato crepuscular
hablar de hablar de amores bastardos
ojos con ojeras milongueras
lágrimas de cera
paredes de plástico
todas lloran todos ríen
con la misma emoción estereotipada
el mismo perfume
la misma clase de latín lover
alas de betún
quiquiriquí que a nadie despierta
matasellos disfuncional
alfiler que no pincha
sol que no eyacula calor
y ya me voy
pero mis gusanos se quedan •

BUDISMO ZEN DE TELERA

2006-09-08T11:34:00.000-07:00

Llegué muy cateado del camello
mi ruca no estaba en la cantona
y era cincho que tampoco no había refín
entonces me fui liso sobre unos tacos de suaperro
para mi sorpresa el changarro estaba cerrado
No me quedó otra que botanearme una pinchi tortuga del MacRoñas

Cuando regresé al chante
dispuesto estaba a echarme un coyotito
pero un torzón me espantó el sueño
y de volada me tendí al toliro
presto a tirar la masa me bajé el tramado
y puse las nachas sobre el anillo del retrete
Andaba tan cansado que rolado me quedé

Y al despertar guaché un cerote nadaba debajo de mi culo
naufragando en una laguneta de miados

Lo más extraño de todo eso es que no sabía
si el cerote se había convertido en mí
o yo me había convertido en el cerote •

AMOR PERVERSO AMOR INGENUO

2006-08-26T11:43:00.000-07:00

Estúpida frivolidad
matrona de todos los vicios
incentivo moral de igual proporción
que el bien y el mal
masturbación que orienta a escribir
a extraer el semen semántico de la gramática
ya caída en bancarrota

La mejor educación es la que se da entre analfabetos
y tú estás sobrecargada de excitación sexual
poseedora de bellas nalgas
de vida cuasilibertina
aire de novicia pervertida
doncella suripanta
los buenos sentimientos
la deshonestidad es un honor
fatal virtud cruel reputación.
dicha que parece un crimen
esta engañosa felicidad
golpes secretos al masoquista

Esta noche he decidido
apretarle el pescuezo
al polluelo de mi ignorancia
gesto de repugnancia
atrocidad de los macuarros
y pensar que son los únicos
que obran con sinceridad
perversos que buscan las tragedias
al hijo le incumbe violar a la madre
piruja desdichada
tu nombre mi maldad
mis sentimientos electrónicos

Falsa criatura
encantos ficticios
mamarracho que no se pone las piyamas
me confunde la memoria
¿quién es ella?
ruca mamadora y chacalona
dieciséis añucos
y la jaina ya le ponía precio a su panochita
existencia de vieja loba
tinto viejo en el oficio
simple charla gürigüiri
chacoteo de churros místicos
cochi con maldiojo
amantona del marido de nadie
moqueo con arrullos y abrazos
mis labios buscaban sus labios
ella se chiviaba
yo me desconcertaba
urgida por un paliacate
sinchada la venada
nos besamos y nos manoseamos
recíprocamente desnudos
estrepitosa chupada de verga

La frigidez como un pan duro
que ni un pordiosero quiere comer
los celos pegados con el sexo
yo estoy muy enamorado
pero ¿de quién?
amor que se desvanece
es un pedo muy cabrón
y tú no te claves mucho con tu bato
consíguete otros machetes
la conquista amorosa
un gancho sociológico para coger
¿neta?
me cae que sí
el amor es una cábula
un perfume ranciado que el tiempo volatiza
esqueleto de sueños
espíritu del pudor católico apostólico y romano
horizonte del prepucio
química que no respeta parentescos
dos personas apenas se conocen
y al cabo de un rato terminan ensartados
la calentura concupiscente no tiene patria

Siempre sucede así
la carne domina
instintivo bestial
sexo que empieza por la boca
por eso saludamos de a besito
perezosos en el parlar
atrae más un monte púbico que una filosofía
yo prefiero ahogarme en mares de adrenalina
raras veces en lagunas metafísicas

Sin una mujer te pregunta
¿me deseas?
¿tú qué le contestas?
¿te pones nervioso?
¿la evades o te tiras a matar?

Nah
te crece el pene debajo del pantalón
perspectiva de la dialéctica marciana
todo es un repegón de guásima
una presentación de armas
rabioso engaño de gorja naturaleza
que se inicia con Hobbes
pasa por Locke y Rousseau
y termina con Sartre

Debajo de la luna
cualquier martes es igual que un jueves
¡puta madre!
mi signo del zodiaco es un feto podrido
cosa mala escupitajo de Dios
no sé cómo deshacerme de mis sueños
me gusta caminar por el filo de tus caderas
bailar sobre tu enorme trasero
me gustan más tus tetas que tu espíritu
el único patrimonio que tengo son tus nalgas
cuando no estés contenta pellízcate los pezones
y yo te besaré las ingles
siento que ardo
tu clítoris flor que mata
y mi tristeza
¿dónde chingados quedó? •

MAS HERMOSA QUE LA BELLEZA

2006-08-19T14:39:00.000-07:00

Necesito otros ojos
para ver esa belleza
dos rosados labios
si es rubia
es porque sí es rubia
con un suave color
de oro en los cabellos
el color de los desiertos
con el pelo como un sol
derramándose sobre los ojos
con el cuerpo también
del color de la arena
de una playa dorada
a veces creo que tú
no eres tú
así como estás
envuelta en ese aire
adormecedor •

BRENDA

2006-08-19T14:04:00.000-07:00

Creo yo
que no hay poema
comparado con voz
si acaso no pudiera creerlo

El caso es que tú
un gran poema
un poema eres tú
tan claro y limpio
como tus ojos y tu alma
Un poema con sabor a miel

Tiene que ser así •

SEUDOPOEMAS PROTOPELOTUDOS • ODA A UN JUDÍO CHUPAPIJAS

2006-08-14T14:58:00.000-07:00

CUANDO LA VIDA ES UN CACAREO DE GALLINA CAGONA

Hoy la inspiración aulla
como perro que anuncia
la llegada de un difunto
que va camino al panteón

El poeta cagó un jilguero
en las trincheras de las flores
donde los cobardes lloran su valentía
miedo en extrema unción

Qué bonita plétora
tiene mi hiperbólico sueño
traigo la risa metida en los bolsillos
en mis orejas de trapo

Entre más viejo
más pendejo
pidámosle al Sol
un poco de corriente alterna
ojeras de luz enmieladamente güera

Al principio yo también creí
que esta estrechez mental era un poema
no hay absolución para tu incipiente calvicie
cadena de la vejez
y anillo de compromiso de la decrepitud

Caudillo de la nada
hijo de tu abuela miope
te arrastras para vivir
feto de nieve que se derrite
bajo las piernas de una monja barbuda
que viene a pedir amores gratuitos

Guiado por la Osa Mayor del destino
hinchas de sordera los oídos
pero el olvido nada olvida
aquí te dejo un poco de mi silencio
para que aumente la cuenta

Quién es ese bato que chilla como cochino
que no aguanta el olor de las sotanas
muy vivaracho ha salido el cabrón
pues solamente quiere azucar en vez de sal

Así
ni su propia puta madre
le puede tener ley
¿quién dijo miedo?
túmbatelo
úntatelo en la lengua

Cada día
tu llanto de mariquita
cumple su encomienda plañidera
¿qué le puedes objetar a tu lambisconería?

Estiércol de Moisés
pregúntate en kechua
«dónde está Dios»
¿Pachacamac, Maipikanki?
[Creador del Mundo,
¿dónde estás?]

Flor de chinche
ñusto corazón de la congoja
date las gracias a ti mismo
en un espejo de mierda
y bébete la escasa o nula inteligencia
de idiota al que han parido
con vehemente oligrofenia
no hablas pero mueves los labios

¿Eres tú mejor que yo?
judío con sangre de nazi
ay, ay
«eso no lo toleraré»

¿Podrías acaso
comportarte como un hombre
piadoso y blasfemo a la vez?
sentimiento de vómito ineluctable

—Del cielo cayó una verga
le dijo un culo a otro culo
—¿nos vamos o nos quedamos?

No aguantas nada
los términos insultantes y groseros
te causan urticaria y diarrea
crueldad más cruel que la de los otomanos

Niño bien educado
no, mejor
solterito maduro
[que al fin de cuentas
significa lo mismo que joto seguro]

Llorón de cagada
de absoluta sumisión
a lamber el coño y la riata
pobre fusquita que no dispara ni un pedo jediondo

Condor de bajos vuelos
qué paisaje tan poético han motivado
tus rancias lágrimas de cocodrilo pusilánime
en el sentido literario «valgus vergus»
tulipán de la congoja artificial
abortivo descaro de monja bigotona

Qué manera la tuya de traducir la realidad
—«valgus vergus»
dijo el papa Voitila en latín

Qué dificilísima tarea te has encomendado
llorar y llorar
chillar y chillar
moquear y moquear
como puerca en matadero

Pero
¿qué es más sincero
una mentada de madre
o un beso fingido?

qué paisaje tan poético has motivado
tu lloriqueo
como dijera el fascista Ungaretti
«me ilumina di imenzo» •

SEUDOPOEMAS PROTOPELOTUDOS • ODA AL PEINE DE BRUNO RUIZ

2006-08-14T12:55:00.000-07:00

ODA AL PEINE DE BRUNO RUIZ
Montado en el divague
en la destreza cantinflesca
con un sólo pelo puesto en almoneda
los demás se le han caído por ser un chabón cagazo
protopelotudo de los hipertextos
el capanga del punto g en el terre de los chimentos
mamachotos que da clases de hipocresía
chotísimo bloguero que nada en babas de tlaconete

Cipayo, cirquero y farolón
a propósito de esto...
¿qué fato con el bato?
viaja de mosca en el camión desvencijado de la literatura
como decir «conchudo» en la tierra de la Luc y la Baterflai

Esto que les voy a decir es dope serio
hace como mil años
pero con la vigencia que dura en pudrirse una chinche
que se deja chuchear por una liendre
agazapada en los pelos del culo
cumpa que chupa sangre
(esta vez no me refiero al Bruno sino al nieto del piojo)

Pero....
qué nos puede contar el Bruno Ruiz del sabor de un peine
descuajaringado estrolado
¡guachen nomás la facha que se bota!
fayuto pelón con-zuelas de hule
avechucho que incendia los maizales
o pájaro quema-máiz
pelón quema marías
calvo que da masajes
o pelón sobaras
conmigo le va para el culo

¡Yamba!
¡Yambó!

El día que tuvo un pelo entre sus manos
prefirió soltarlo para rascarse las tepalcuanas
todavía lo recuerdo
estaba yo queriendo empeñarle el alma al Diablo

Calvicie que fue un regalo que Dios le dio
para que anduviera al pedo
choreando a su antojo cabellera ajena
apiolarse es lo que le falta
más lo que siempre se le ha antojado
que es peinarse

Pero qué fastidio
ser más ingenuo que una chancleta
encanutado en la edad del pavo
le hace dedo a los viejos jipis
y ninguno de esos mechudos le hace pata
a ese cabeza de poronga
¿Quién le regaló a su huérfana payana
la dualidad peiné contra cabellera?
cabellera de mi niño que estoy criando
debajo de mis tanates

Ande, sáquele pues usté los piojos
con mi lindo peine de aluminio.
Pa ver si así se le desaparecen
todos sus martirios froidianos

No, pus sí
peine mío, que estás en el Cielo
¡he de prenderte un cirio!
lo que hiciste por el Bruno no tiene madre
peine fino, más que peinar
tú, no necesitas escanearle la sabiola al batillo
tu infinita calma se la debes a una mollera sin capote
y no a quien tú crees, querido peine
o sea, a la piojera de Rimbó.

Aunque a mí menefrega
su marote que parece un foco
si al tiki taka sueña despierto
que algún día será un porrudo
pero... ¡mis paguas!
¡macanas!
primero le llenan de humo la cocina a mi agüelita
y me dejo que tiren del fideo
si acaso se hace de mulas Pancha •

YO AMO A TIJUANA

2006-08-04T16:17:00.000-07:00

Su padre le daba vida de perros
y putacazos hasta por debajo de la lengua
el bato nació en un barrio del Deéfe
de allí se desafanaron hijo y jefa
pero al llegar a Tijuas
les sentían vergüenza decir que eran chilangos
entonces el wey aparentó
que llevaba sangre de yaqui en las venadas
pero su chaparrez montaperros lo delató

Y es que no yaqui menor de uno setenta de estatura
el mide uno cincuenta y seis

Cuando cayeron en Tijuana
su madre se dedicó a vender antojitos
no cualquier clase de fritangas
sino los antojos de sus partes pudendas •

HASTA AQUÍ LLEGUÉ

2006-08-02T19:14:00.000-07:00

Porque la puta vida se porta conmigo
como una divina garza que aprieta el culo

Porque la pinche vida es una madrastra
que ha venido a parir odios niquelados

Porque la pendeja vida no tiene a otro pendejo
para darle patadas en los cojones

Porque la gonorrienta vida hoy me chupa el pito
y mañana me quiere triturar el corazón

Porque la pedorrienta vida hoy me mima
y pasado mañana se caga en mi ternura

Porque la babosienta vida se apendeja
y luego dice que yo soy el pendejo

Porque la suripantosa vida es una puta bien hecha
que coge con medio mundo menos conmigo

Porque la jodida vida me despedaza el ego
y lo deja
como deshilado calcetín de cartero malpagado

Porque la mojigata vida es una gran puta
que se cree señorona recatada

porque la mezquinaza vida
me chinga disimuladamente
y alega que no da trompadas y puñaladas

¿A quién le reclamo esta pesadumbre
que pesa como un muerto ahogado?
¿Al silencio que no aguanta el ruido de unas alas?
¿A esa vieja ridícula que se pinta los labios
como la capa de un torero?
¿a ella,
a ustedes,
a mí?

Nah
si soy yo mismo el que se ríe de la humedad salada
y piensa que son mis piernas las que se orinan

Kilogramos de agonía
metidos en este costal de huesos

Bah
Ya ni el cigarro sabe a mermelada de humo
Y ese olor a carne putrefacta que no llega
esa pestilencia de lamentos taciturnos

Cuánto tiempo habrá que esperar

cuánto... •

PEY PER VIU

2006-07-16T15:16:00.000-07:00

La bóveda celeste es un mar de lunares relucientes
Amanece y Dios enciende su cigarrillo en la lumbrera del Sol
Exhala y esparce las cenizas por las arterias de la ciudad
El Diablo no tarda en apoderarse de la colilla que arroja el Altísimo
Ya tenían mucho tiempo sin verse las caras, sin batirse a golpes
¿Quién de los dos habrá de salir triunfante?
Un ángel asexuado -castrado- me informó de la pelea

Algunas vírgenes lloraban de angustia
Los querubines iniciaron la rechifla contra el Diablo
Un ejercito de brujas cuidaba que ninguna monja trajera crucifijo
Súcubos detenían en seco a las beatas y les arrancaban los rosarios
No había espacio donde poner pie, la gente se arremolinaba
Los pugilistas a empellones lograron subir al ring

El auditorio incluye lo más granado del bien y el mal, las flores y las bestias
Clérigos y pecadores cruzan apuestas (es difícil saber quién ganará)
El medidor de aplausos no marca cuál es el favorito
La incertidumbre y la impaciencia salpican el ambiente
Es un privilegio que un país pobre como el nuestro
sea la sede de la contienda donde se batirán estos dos grandes
Hoy dos entidades poderosas contienden
y la pelea no es un mero capricho

Su objetivo es darle a la humanidad mejores expectativas de vida
El sonido ensordecedor de una alarma anuncia el combate
Dios lanza el primer golpe que parece un cañonazo
y el Diablo embiste con furia el siguiente
Onomatopeyas de alta fonética traducidas en soc, soc
(Yo tenía la idea -falsa- de que Dios no era pendenciero)

La multitud se ha alborotado
y empieza a gritar como si fuera una sola voz
Dios ha mandado a su rival dos veces a la lona
y al parecer éste no se quiere levantar

El réferi inicia la cuenta: uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis... siet...
pero el Diablo se alza
Y empieza a castigar a Dios contra las cuerdas
pero éste lo arremete con puñetazos en la cara
Le martillea el rostro y corren hilillos de sangre
Dios tiene el ojo derecho cerrado
y por su nariz chorrea un líquido carmesí purpúreo
Qué paliza está recibiendo el Creador del Universo
Hasta la multitud se queda silenciosa y abatida
Suena la alarma como un alivio

En el siguiente asalto
Dios se dispone a sacudirse el descrédito
(su cara está hinchada)
Con sus puños se va directo a la boca
proyecta tiros hacia la mandíbula
y después al vientre

El Diablo gime de dolor
y luego cae sobre la lona
Dios lo mira satisfecho
mientras el réferi inicia el conteo
que pasa de nueve y llega a diez

Dios ha ganado y el Diablo
--que a duras penas se levanta--
huye y desaparece en la oscuridad
Las beatas le curan las heridas
y los herejes le dicen que por poco y no la libra
El Diablo es muy duro para ti, señor
--arguye con coraje alguien que ha perdido una apuesta
Dios solamente ríe
sabedor de que no es una lengua la que habla
sino una serpiente

Cuando veas al Diablo
avísame cómo le quedó la cara --dijo Dios
Buena paliza le dio
--espetó una monja impertinente que escuchaba el diálogo--
--Es usted bravo, señor --Usted también -dijo Dios, y se calló
Pero la novicia no quedó conforme e inquirió:
--¿qué vale más, ser buena o ser mala?
Por supuesto que buena -respondió Dios, cuando se dirigía al vestidor
Si yo fuera buena me moriría de hambre --replicó la muchacha
El mundo es malo y está lleno de mierda --y usted perdone mis palabras
La vida es un calabozo lleno de ratas y gusanos
que carcomen mis esperanzas
Y sólo dejan para mí el hambre y un sentimiento desgraciado
Si usted no me otorga dones ni virtudes
entonces dígame ¿de qué puedo vivir?
Y le responderé con franqueza: de puta,
albergando penes variopintos en mi vagina
Por eso la pobreza es también sinónimo de maldad
Yo quiero ir con Dios
pero los jueces que rigen mi destino me mandan con el Diablo
Por eso el uno como el otro para mí son lo mismo
--los dos cantan la misma canción
Mis hijos son cuatro y no los puedo mantener trabajando de obrera
Nací sufriendo y después de parir a mis cuatro vástagos
jamás supe dónde quedó mi alegría
Por tal motivo pienso que este mundo es una mierda
Una vez que casi estaba a punto de morir
Mis amigos asistieron a la supuesta despedida, menos tú
No viniste porque no quisiste
o porque andabas ocupado en tus negocios de redención
Te busqué por todas las rendijas y agujeros
que tiempo atrás habías alumbrado
Nunca apareciste
quedándome yo triste igual que un borracho despechado
Cuando lloraba
parecía que el mundo se derretía con mi llanto
Mas la buena o mala suerte
un día tocó a mi puerta
(yo no tenía más hogar que un cielo lleno de nubarrones)
A las diez de la noche, sucia y maloliente a semen rancio,
me acosté en la banca de un parque
Iluminada por la luz de la Luna
apretujaba mis sueños,
mi único patrimonio, etéreo como la nada
La cuidad se acostó junto conmigo
(y que es una maravilla dormir con gente a quien no le importo)
Muy temprano un policía me levantó a patadas,
no quise pelear con él y me marché

Con puntapiés en mis nalgas estampó los buenos días,
así me saludó el gendarme
Yo llevaba las estrellas y la Luna
pegadas en el trasero

El recuerdo de sus hijas se apodera de ella
y acelera el paso para besarles la frente
No quiero que se prostituyan
y acaben en desgracia como la vieja pintarrajeada de su madre
El cielo y el infierno son ciudades vecinas,
no las separa más que una bruma de polvo gris
En el primer sitio me tratan como una dama,
en el otro como una ramera (me gusta este último)

Prefiero el infierno
porque en el lugar que habita Dios
dormiré con ángeles asexuados
¡Y qué frío hace allí!
donde la peor puta se vuelve una frígida doncella
(ahí no valen las caricias)

En el infierno
hasta una mujer de cien años puede dar a luz
Parece que Dios no quiere trato con los pobres
solamente los usa como escupidera
Hace el mal creyendo hacer el bien
Satán actua alreves •

YEYUNO

2006-07-16T15:10:00.000-07:00

Qué cosa más triste fuiste tú
llorabas con los ojos del mundo
niño hecho cadáver en un día
el quejido de tu palabras

César yeyuno
piedra blanca sobre piedra blanca
corazón como hoguera
amasando el dolor ajeno
hermoso y sereno mestizo del Chuco

Cadáver que aún sigue vivo
cuando muchos poetas ya están podridos

qué coraje de inmortalidad
qué leche de cabrón
pobre y sifilítico

César Vallejo
estás vivo
aun después de «morido» •

MAL DEL QUE AMA Y NO ES AMADO

2006-07-16T14:55:00.000-07:00

Amar por amar
¿tiene sentido?
no me puedes amar
porque si me amaras
sería tu perdición

jardín de sonrisas
ahora un yermo
no era eterna
tenía alas
era un pájaro del tiempo
un niño a punto de irse a dormir

un corazón
para odiar lo que ya no se puede amar
sufrimiento cansado de sufrir
revivir lo que ya está muerto

los ojos
la piel de la luna

animal que no ama
el alma es un perro que aúlla en soledad
huésped del olvido
silencio del alba al crepúsculo
nos falta el fracaso
la noche vestida con traje blanco
pronósticos que no se cumplieron
lavándome los huesos
de mi errores culpas
estrellas rotas
deseo como un escarabajo
duele el dolor que antes no sentía
el principio que también es fin
Metafísica borracha
da lo mismo llorar o festejar
estar entre los muertos
y escuchar palabras
que duelen como las piedras
alma que no admite remiendos
cuando digan que te odian
no creas
ya no fuerzas para decir mentiras
me moriría por ti
si me amaras
y si no me amaras
también me moriría
•

LOS TATARANIETOS

2006-07-16T14:43:00.000-07:00

Nosotros —toda nuestra familia— hace muchos ayeres
eramos gente rica, muy adinerada y de abolengo
Pero un día subimos al patíbulo de la pobreza
y empezamos a oler y a sudar como los miserables

Primero vino el adulterio, después las estafas entre la parentela
A mi abuela y a mi madre poco les importaba la herencia
tierras caballos y barcos que nos dejaron los tatarabuelos
si acaso algo les importaba
era saber si el día en que respiraban era lunes o martes
Mis tias eran tan frescolinas que bailaban desnudas sobres las camas con cualquier desconocido

Todo se juntó y se revolvió: odio y amor entre nosotros
La chusma y la ricada siguió amándose con ese desprecio que se vuelve historia
entre las toneladas de mugre, injusticia y vilipendio

El sueño bíblico se hizo pesadilla, ostia vuelta goma de mascar
gente tan viril de nuestra estirpe hasta perdio testículos
Aala nana le robaron sus joyas y se la cogieron
al abuelo le metieron tres balazos entre la nuca y y las orejas
y mejor ni digo qué les sucedió a las tias tan guapas y blancas

un guitarrero de uñas largas que fingía tocar la guitarra
Yo no quise ser como él y por eso huí del hogar
Mi razones tenía
Dios santo —decía yo— este pobre viejo
jamás podra hacer feliz a una mujer

No tiene dedos y se aferra a querer tocar un guitarra
y lo peor del caso es que la guitarra no tiene cuerdas

Non hay perros verdes ni azules ni rojos
pero si existen pájaros con tales colores

¡Eres racista! —me dijo una amiga poeta
¡No te gustan las morenas! —aseveró
mientras me presentaba
a una croata, amiga suya

Me sentí avergonzado de mí mismo
recordé tiempos mozalbeteros cuando rondaba los 16
Tú y yo conocimos a tantas gringas y europeas
ni siquiera no sabían hablar español y nosotros entendíamos muy poco inglés
Aquella tarde las invitamos al Puente Quemado
Entre ella yo no hacíamos un hombre medio completo

Era yo un eyaculador precoz
y tú una masturbadora compulsiva
y nuestras víctimas sexuales jamás fueron nuestras víctimas
Y eso era lo más triste

Las rucas ya estaban peludas
Tú y yo no cumplíamos ni siqueira los 16
porque cuando digo peludas
me refiero a barbajanas que sobrepasan los 20 •

MI CREDO POÉTICO

2006-07-16T14:36:00.000-07:00

I

Creo en la poesía
en la poesía
como grito de luz en la pupila
creo en la poesía
en la poesía
como lengua de viento
que sopla en los oídos
creo en la poesía
en la poesía
como un carnaval
de caprichos e intuiciones

Creo en la poesía
de los secretos de las alcantarillas
creo en la poesía
que predica los milagros de una puta
creo en la poesía
que apacigua fieras embravecidas
creo en la poesía
que no cree en el lenguaje poético

Y a pesar
que el canto de un gallo
pueda ser algo más poético
que la misma poesía
de todas formas creo en la poesía
y amo este método gutural
que habla sin palabras
como amo mis ronquidos
que también son poesía
lluvia de fonemas indescifrables

Y creo en la poesía
porque sin ella
no hubiera podido
santificar mis pesadillas

He santificado mis pesadillas
porque no me bastan las palabras
ni los salmos de la turbulencia
hay quien sufre sin merecerlo
como una guitarra borracha
manoseada y sin cuerdas

MI CREDO POÉTICO

2006-07-16T14:35:00.000-07:00

II

Y creo en la poesía
porque sin ella
no hubiera podido
santificar mis pesadillas
los salmos de mi turbulencia

Hay quien sufre sin merecerlo
como una guitarra borracha
manoseada y sin cuerdas

Ay, poesía vieja loca
reviviendo el pasado
con transfusiones de semen rancio
y el poeta
vomitando el coraje
zurciendo metáforas en la nada
arrancándole 24 pellejos al día
¿Y la vida?
demasiado corta
para desperdiciarla en medición
ritmo y rima
en aburridos florilegios de pajeros

Y qué me importa a mí
que la Luna y el Sol sean amantes eternos
que juntan sus labios cuando hay eclipse

alguien dijo que el amor no es ciego sino bizco
y que su tema fundamental es la quejumbrosa abstracción
una hermosa dama inventó la prostitución
dispuesta a practicar la ética del chancro blando o duro
(según sea el caso venéreo)

La felicidad pesa lo que pesa el sufrimiento
y desde que la mujer fue comparada con la flor
¿qué ha quedado de la poesía?
los mismos ripios
que ni el más chaparro y cursi de los lectores
quiere fumar o beber

Por eso digo yo
que la poesía

es una anciana
a la que todavía no le baja la regla *

MI CREDO POÉTICO

2006-07-16T14:25:00.000-07:00

Cómo puede caberle al mundo tanta soledad
tantos aullidos que no encuentran eco
la agonía pájaro sin alas
atorado en pantanos de aceite negro
carne del futuro torturada
Y ahora este mar de soliloquios
acabara en poemas
huérfanos de la madre que lo parió

El poeta quiere cambiar de oficio

el amor es un animal destetado antes de tiempo
y hoy un corazón no tiene ganas de latir
le apetece ser mano cerrada
y renunciar a su profesión sangrienta
y golpear mejillas

¡Ah!, si Jesucristo hubiera usado metralleta
la violencia sería ya mística descontinuada
la muerte acaso una mujer que solamente
se atrevería a cometer infidelidades conyugales
hasta el pavorreal vanidoso estaría feliz
y no se abochornaría más de su horribles patas

es una anciana
a la que todavía no le baja la regla *

ARS AMANDI

2006-07-16T14:08:00.000-07:00

«Esto no depende de ti ni de mí.
Se ama porque se ama. Estaba dicho.
Las cosas son asi. No vale la pena ni
asombrarse. Sólo admitir que la vida es
superior a la literatura, y que el amor es
superior a la vida. Nadie te amaria como yo.
Ni nadie me amaria como tú»
Eusebio Ruvalcaba

Si tú no amaras
a quien amas
y no te amara
quien te ama

Y yo no amara
a quien amo
y la que me ama
no me amara

Sólo quedarían
veinte años de distancia
para enseñarle al amor
lo que es el amor •

EL AMOR: CUESTIÓN DE LUBRICANTES

2006-07-16T14:02:00.000-07:00

Nalguita tersa para el placer
muñequita de mis ratos putariles
perrita perfumada
fogosa y libertina
me gustas más cuando estás bichi
oliendo a sudor y perfume barato
todo sea por la apetencia
de la impúdica locura que nos une

Soy el verdugo de sus deseos
la cojo por la cintura y la beso
la lujuria parece un caballo desbocado
gemidos de la concupiscencia
chillidos de gata en celo
las palabras ya no significan nada
son alaridos barrocos
que adornan las rudas estocadas

Mi carne se refugia en su carne
la embisto y me oprime
somos fieras que arden
húmeda alegría
éxtasis que hincha la carne
aumentan las pulsaciones
el cíclope está jadeando y llora de placer
la violencia es sinónimo de ternura
y el amor
cuestión de lubricantes •

SEXO SECSO SEKZO

2006-07-10T11:23:00.000-07:00

Bocanadas de idiomas indescriptibles
hoy se me antoja un afán de locura
un alquimista desvelo de versos iracundos
seducir vírgenes del anonimato
defecarme en mis pasiones altaneras
melodías cursis
frases románticas
pero sin duda alguna
potentados órganos genitales
dirán que se trata de un masoquismo mal condimentado
odio ternura delicadeza instinto bestial
machismo crónico
penetración caótica vagina sin dientes
lluvia de semen

Hay que aprender a masturbarse con manotazos patrióticos
hay que saber domeñar las glándulas mamarias
conqué facilidad se dice acción sexual
lingüística mal confeccionada
pornografía de animales paradisíacos
simulacro de moralidad pedantescamente estúpida

Hoy se me antoja un afán de lujuria
de sueños extraviados en el fulgor de la indecencia
mujeres que aun no aprenden
el oficio más antiguo del planeta
sienten que van al cielo cuando hay orgasmo
caminando desnuda por escalera de telarañas
después de fornicar salan hacia el infierno
turbulenta castidad de doncella que se masturba
imbécil muchacha que no toma anticonceptivos
princesa ninfómana
ella bien sabe gobernar en el monte púbico
fiebre uterina calores vaginales espasmos clitorianos

Qué virtud tan cercana a escusados y meaderos
ama aprieta llora grita y finge
herida que da placer
overtura de la abertura sagrada
alforja del milagro maternal
no cierres la desnudez de tu cuerpo
que yo todavía no acabo
ronda de la fecundidad como el deseo
que se derrite bajo tus muslos
sexo como pausado dolor de vagina
provocación de ninfómana
petulancia de culto analfabeta ignorar
que las posiciones sociales son
también posiciones sexuales

volcanes cancerosos que antaño
hacían estallar esperma y canciones
llamémosle ojo de musgo
cisterna del ácido desoxirrebonucleico

Ella y yo
fornicamos sin invocar cursilerías
hasta el fondo del regocijo
sin confidencias carnales
hay otras fulanas que siempre quieren cobrar
ella no
primero siempre lo primero
sin rendirle cuentas
pues ella ya sabe que pagará Dios •

ESTUPOR DEL ALMA

2006-07-08T15:45:00.000-07:00

Estupor del alma
hoy me duele el corazón
Me hundo en el delirio
el amor hala en plural
y yo palpito de emoción

Voy preso en tus arrumacos
somnolencia de ruidos sordos
que truenan espantando al silencio
en el pecho traigo un relámpago de pasión
un alarido ciego en mis pupilas
Luna meridiana que se pierde al amanecer

Escribo acerca de la muerte y del amor
mientras desarmo la memoria en sin tu presencia •

FAUNA QUE PARLA

2006-07-08T15:43:00.000-07:00

Vamos pariendo versos
sentimientos expectorantes
repitiendo historias inconclusas
poetas del sistema nervioso
fantasía en los sesos
magia que se enreda en las pasiones
eternidad que pudre la carne
algarabías tontas
abstracción que abruma

somos unas bestias
de inspiración fétida
declamando poemas radiactivos •

LA VIDA ES UNA CHARADA

2006-07-08T15:42:00.000-07:00

Charada
pero infectada de belleza
bestia de amor y odio
casi diría metáfora que se duerme sobre el papel
palpita el hedor de la buena suerte
romántica pesadilla
atorada en el cerebro
contagiosa enfermedad social •

LAS UÑAS DE LA NOCHE

2006-07-08T15:40:00.000-07:00

Las uñas de la noche
se hunden en la piel del cielo
conciencia escueta
inspiración trastornada
delirante atolondrada
plegarias estériles
que no caben en un libro
tanto amor
sentimiento rimbombante
oraciones obscenas
pecados al portador
misas electromagnéticas

Las uñas de la noche
abortan el insomnio del futuro

Qué aberración tan tierna
desprendida de toda lógica
así se tejen los poemas
entre carne rabia
ternura y fantasía •

POEMA QUE SE AHOGA EN LA TINTA

2006-07-08T15:37:00.000-07:00

Este poema se ahoga en la tinta
y hoy mi gramática esta pegajosa
el verso se vuelve viscoso
una luna de agua se asoma por mis ojos
el rumor del viento la desaparece
insensata oscuridad de la memoria
todo el amor se abulta en la rutina
dulce fiebre que no se apaga
ni siquiera con las babas de la Muerte
agonía eterna
Inocuo poema negro
como la noche que oxida la claridad
preñado en la oscuridad del mundo
fonética salada
versos quemados
palabras que no son mas que palabras •

CUANDO LA ZORRA SE ENFERMA

2006-06-21T22:10:00.000-07:00

CUANDO LA ZORRA SE ENFERMA

Yo voy por mi línea recta
y no necesito inventarme falsos naufragios
ni anunciarle al mundo mercancías fraudulentas
una multa de doscientos orgasmos
me ha impuesto esta mujer
apenas puede contener su frigidez
su pomposa perorata «vix caparet»

Hoy no
mañana tampoco
pasado ya veremos

Interpone el veto del coito
en cuña
en urna

¿dónde sortearé mi voto de castidad obligada?

Animo, campeón
no eres el único

No vale la pena
pleitear por un legajo de flujos vaginales

no hay cosa mas indigna que mendigar un palo
por eso hago alianza con las mujeres de pubis colectivo

Y es que si la zorra se enferma
ofrece pero no da •

VÓMITO INTERLINEAL

2006-06-21T20:02:00.000-07:00

VÓMITO INTERLINEAL

La gran superchería
presume ser lo que no es
ciencia superstición
y su martillo sicológico da duros golpes en la nuca
además
da diferente literalidad a los asuntos del espíritu
siempre labiando
siempre boqueando
loco basura piltrafa
desahuciado no tienes remedio

todo se moldea y se inverbaliza al gusto de cada cual
tripas en debate radiofónico
pingüinos usando condones
ventanas molachas que transpiran oquedad
codificación del término mierda
en cualquier idioma
y en plano léxico

algo muy similar a cualquier cagada
la de ser un juego de cagones
todo depende cómo viva el ingenioso
traductor e interprete de los sonidos del ano

la posibilidad de objetivar la summa teológica
de la excrecencia
su hermenéutica
su categoría
y su carácter amorfo lo explican todo
jerarquía hasta en los retretes
pujando en cuclillas
mientras se repite el estribillo de Poe
Nevermore •

MI QUERIDA TIJUANA

2006-06-20T19:47:00.000-07:00

MI QUERIDA TIJUANA

Parte 2

Mi cabeza se infestaba de metáforas
Indigestado de poemas buenos y malos
Y no alcanzaba a distinguir unos de otros
Yo quería ser un poeta chingón
Pero andaba desfasado
Porque sólo había leído a Corín Tellado
Y Pregúntale a Alicia
Leía lo mismo que mi novia leía
Seguidora de Gibrán
Me contamine de su misticismo
Después me lambí la Metafísica de Aristóteles
Y otras chingaderas que ya no recuerdo
Salí de la prepa y después de la uni
Me gradué de ingeniero agrónomo
Y pesque un jale de profesor
Por lío de faldas me despidieron
Me liquidaron con una miseria de varos
Para evitar mala sangre
No la quise hacer de pedo
El billete me lo unte de birrias
En un lupanar de mala muerte
En menos de tres horas
Era un verano de aquellos mediterráneos
(Hoy los calores parecen una bofetada del infierno)
Recorrí desde congales finos a corrientes
Río Rita, Viva Zapata, la Cueva del peludo
En esos lugares
descubrí que la eternidad era efímera
La vida cotidiana, un cesto de pecados
Y que Satanás era un empresario que compraba cualquier alma
Ya sin chamba y engrido en los arrabales
Me convertí en padrote de una morena a quien que le decían la Cogesora
La ruca frisaba los cuarentaisiete abriles
Pepuda que partía el queso entre las suripantas
Era una pinche bruja de Nayarit que se la nalgueaba mucho
Parecía oso hormiguero cuando le jalaba al polvo
Y por eso también le decían la Koblenz
Oso hormiguero y no sé cuántas madres más
Dure más de seis meses rajándole leña
Luego me hice mayate de un travesti
que imitaba a Juan Gabriel
Un joto más chulo que dos tres jainas
Buena onda el putete
Fraternal y solidario con todo mundo
Era de Monterrey el bato
Algunos güeyes
aseguraban que era cerote
(centroamericano)
De donde fuera, eso valía madre
Se ponía nalgas postizas y se inyectaba silicón
Muchas pirujas soñaban ser como él
Pasado un tiempo ya mi alma parecía una flor negra
Una flor de panteón que apestaba a cadáver

(Todavía me duele el olor pútrido de mis humores)

Caminé, corrí
No quise mirar hacia atrás
La felicidad se había esfumado
No podía revivir el pasado
Mi locura de causaba pena
No la quería sacar ante nadie

Solo y vagando no sé a dónde
Me dirigí al cañón Zapata
Ahí compre una lata de mota
Y me la fumé con unos pollos chiapanecos
Mi destino era Los
Esperamos que la migra hiciera el cambio de guardia
Los culeros no se movieron hasta casi la madrugada
Un batillo que la hacia de macizo dijo

—No quiero que nadie se adelante
porque sino se los va a cargar la verga
—¡Pinche pollero gacho! –le grité

Ignorantes
su maltrato era nuestro pasaporte

—¡Qué chingados! –ni siquiera mi jefita me gritaba

Ahora este puto me quiere pilotear

—¡Vete a la verga, güey!

Yo todavía soy un perro sin domesticar
No tenemos nada que perder
Así que nos podemos dar en la madre

—Mejor pélate, carnal
—¿Pa dónde la llevas, brodi?
—Yo voy hasta el fin del mundo

dijo alguien de la perrada

—¡No hagan ruido, cabrones!
—Ya casi llegamos a la Dairy Mart
—¿Y ahora qué, bato?
—Pelada desde aquí
—Camínale hasta la otra esquina
—Allí se van a encontrar a los raiteros
—Por veinte bolas los tiran en San Diego

—¿Y tú, qué ondas?

Yo me la voy a rifar solapas
Porque no traigo marmaja •

ÉSTA NO ES UNA CARTA

2006-05-17T07:53:00.000-07:00

Ésta no es una carta
mas qué importa
si lo fuera
si pudiera ser
una explosión de alivio
una queja, un desdén
un trozo de uña sucia
un tiempo malgastado
un zapato de la Cenicienta
un corazón de piedra
una jauría famélica
un mar embravecido

Ésta no es una carta
será lo que ordene el corazón
lo que digan mis ojos
mis caprichos, mis sueños
mis oraciones borrachas

Ésta no es una carta
es un encargo que no he cumplido •

PLAGIO BAUDELARIANO

2006-05-04T10:54:00.000-07:00

plagio baudelaireano

Empédate
ponte hasta el culo
procura siempre la peda
ése es el fin que tiene la vida
la única salvación para soportate
para soportar el costal de la vida
empédate sin descanso
de día de noche a toda hora
ponte hasta el culo
y no te detengas
empédate empédate
pero ¿conqué?
con lo que sea
con mierda con pisto con poesía con virtud
lo que importa es estar siempre hasta el culo
si por algún error olvido o negligencia
amaneces sobrio
no seas esclavo de la lucidez
empédate lo antes posible
con pisto con mierda con poesía con virtud
con cualquier cosa
pero empédate •

PLAGIO SABINIANO

2006-05-04T10:52:00.000-07:00

plagio sabiniano

me siento
más solo
que un perro
aullando
a la luz
de la luna
y ladrando
a las puertas
del cielo •

PLAGIO BENEDETIANO

2006-05-04T09:52:00.000-07:00

plagio benedetiano

Hay noches
en que muero
y cuando amanece
(como no creo en la resurrección)
no tengo más opción
que inventarme •

PLAGIO NERVOANO

2006-05-04T09:48:00.001-07:00

plagio nervoano

estas palabras
de Amado Nervo
-ni mandadas a hacer-
se acomodan muy bien al estro
del poeta George W. Bush
"El mundo
(aunque no quieran otros)
será nuestro."

PLAGIO PACHEQUIANO

2006-05-04T09:48:00.000-07:00

plagio pachequiano

voy preso en tus aromas
eres el perfume
de todo perfume
el perfume no te perfuma
tú perfumas al perfume.

PLAGIO SORJUANIANO

2006-05-04T09:47:00.000-07:00

plagio sorjuaniano

hombres
de puericia lírica
(sin darse cuenta)
llevan
aprisionado
entre sus ropas
un poeta
que acusa a la mujer.

PLAGIO BRETONIANO

2006-05-04T09:46:00.001-07:00

plagio bretoniano

para la poesía
no sólo cosas
del corazón
de la mujer
y del paisaje
sino también
cloacas
y axilas rasuradas.

PLAGIO JOYCEANO

2006-05-04T09:46:00.000-07:00

plagio joyceano

un mecánico dijo
que un albañil dijo
que un cantinero dijo
que un escritor dijo
que se creía James Joyce

PLAGIO ARREOLIANO

2006-05-04T09:44:00.000-07:00

plagio arreoliano

el sapo
es un corazón
que croa.

PLAGIO ROQUEDALTIANO

2006-05-04T09:43:00.001-07:00

plagio roquedaltiano

el presidente de mi país
se llama –hoy por hoy-
Vicente Fox Quesada
pero el presidente de los Estado Unidos
que se llama George W. Bush
es más presidente de mi país
que el presidente de mi país
que como ya sabemos
se llama Vicente Fox Quesada.

PLAGIO URONDISTA

2006-05-04T09:43:00.000-07:00

plagio urondista

toda mi alegría
se sostiene en el desprecio
por este perro mundo
como Paco Urondo
le daré la vida
para que nada
siga como está.

LuCRECiA dE San LuCanor CaNTerViLLe

2006-04-29T00:37:00.000-07:00

SEUDOPOEMA PARA LA LUC

"tan vecinos y tan lejanos"
Joaquín Sabina

Preciosura andando
y casi reina del lumpenaje argentino
que me grita tu ninfa:
ven, cabroncito
túmbate pa acà conmigo
que necesito echarme
un polvo con tù

Ay, Luc
si yo pudiera
estar allà con voz
pegada a tu ombligo
arrepechado en tus costillas fluorescentes
amenzándote con mis fulanadas

Ay, Luc
sufro por esta distancia que nos separa
y que nos junta más sin tocarnos el pellejo
que nos pone más cerca a uno del otro
que te hace más hija de puta
que me hace más hijo de puto
que nos hace más hijos de putas y putos

Ay, Luc
barbaduda poeta lampiña
la verdad, es que ten tengo ley
dixit Cantinflas
pero yo también lo digo
y se me ponen los cachetes rojos

La verdad es que te he soñado muerta
cuatro veces
(sin contar la veces que te he matado)
probando tu caramelito salado escondido

Ay, LUCrecia
siento que me pasas corriente
desde tu alambrada vaginal

Si me dices ven
yo voy

Hace mucho que quiero
mandarte un beso congelado
y solamente puedo mandarte abrazos calientes
pitos de perros surrealistas
botellas de caguamas
que ordeño de lunes a viernes

Ay, conejita de mis cojones
se me queman mis tres textículos siameses
que te tengo mucha ley
condenada vieja adolescente
es cosa cierta
como calcetín de quincena
cansado y oloroso a queso parmesiano

Hoy que vi tu rostro
en el espejo de mis babas plateadas
te miré más bonita que la televisión

Pero... Luc
qué bonita y trucha estás
y eso que eres más fea
que cagar parado •

MI NUEVO BARRIO

2006-04-21T15:46:00.000-07:00

MI NUEVO BARRIO

Sentaos los unos a los otros
tomando vinito o atizándose un churrito
por largas horas mosqueándose
tendiendo el oleaje del ancho moco
sobre la pantalla del monitor
apreciables masiosares
empañándole los ojos a la tirria
mosqueándose la boca
perdiendo el tiempo en animadversiones
creyendo que así educan a su inteligencia

Enanitos que miran el día
como si miraran la eternidad
¿no les gusta mi nuevo barrio?
¿no les gusta mi nueva bicicleta?
¿no les agrada mi perro faldero?

apreciables masiosares
en algún hueco de sus orejas
denle asilo al silencio
no pueden andar por la vida
cargando ese coraje
escupiendo flemas gratuitamente
huelan el perfume alado de sus hieles
aunque sea un minuto
un segundo o menos tiempo
píntense de color rojo el corazón
y no agiten tanto su rabia y su despecho

Nunca se compusieron
nunca aprendieron a escribir
hoy me alejo de ustedes
apreciables masiosares
a mí nada cuesta adelgazar la sangre
y añadirle unas cuantas flores

¿rencor antiguo?
¿desde cuándo lo llevan pegado
como mancha de lunar en la piel?
Ahora, es cierto
que cualquiera de ustedes tiene todo el derecho
de estrangular su felicidad
y luego dicen que hay que amar al prójimo

Y esa mujer tan buena y tan hermosa
que no pierde la serenidad
sola va y sola viene
y el mundo parece de ella
¡cuánto trabajo les costaría llegar hasta aquí!

¿Qué es más importante: cambiar el retrato
o cambiar al individuo?
de nada sirve el retrato de ayer
si fulano de tal ya no es el mismo que conocieron

Así no eran las cosas

Hoy recogí mi corazón que corría como loco
pero ya lo traigo en el bolsillo de mi pantalón
y eso quiere decir furiosa ternura
de ida y de regreso
amar para que lo amen •

LA POESÍA ES UNA PUTITA

2006-04-21T15:40:00.000-07:00

LA POESÍA ES UNA PUTITA

La poesía
es una putita jubilada
que trabajaba en una maquiladora de Tijuana
y que se había casado no sé cuántas veces
y divorciado la misma cantidad

quién sabe porqué
hoy la volví a encontrar
trece años después
yo sin ser poeta
y ella
una putita ya jubilada •

MI CREDO POÉTICO

2006-04-21T09:36:00.000-07:00

MI CREDO POÉTICO

Creo en la poesía
en la poesía
como grito de luz en la pupila
creo en la poesía
en la poesía
como lengua de viento que sopla en los oídos
creo en la poesía
en la poesía
como un carnaval de caprichos e intuiciones

Creo en la poesía
de los secretos de las alcantarillas
creo en la poesía
que predica los milagros de una puta
creo en la poesía
que apacigua fieras embravecidas
creo en la poesía
que no cree en el lenguaje poético

Y a pesar
que el canto de un gallo
pueda ser algo más poético que la misma poesía
de todas formas creo en la poesía
y amo este método gutural que habla sin palabras
como amo mis ronquidos
que también son poesía
lluvia de fonemas indescifrables

Y creo en la poesía
porque sin ella
no hubiera podido santificar mis pesadillas
los salmos de mi turbulencia •

UN SUPERPOEMA

2006-04-19T20:09:00.000-07:00

UN SUPERPOEMA

A una de mis musas predilectas,
la superpoeta Paty Blake

Estos serán los poemas
que jamás escribiremos
los versos de amor
que no podremos exiliar de la garganta
las plegarias y blasfemias
que ladran como aquellos perros
que sienten la necesidad del infinito

Hornear nuestro lirismo
con el último residuo de inspiración
la palabra humedecida en el silencio
ya no duerme entumecida debajo de tu lengua

La poesía es como la mujer que amamos
y que no podemos poseer
un diente de espuma
una hostia metálica
un zapato de agua
un ojo que grita
un pastel de hielo
un libro blindado
una rodilla con cara de gato
una virgen desflorada por el viento
un pavo real con botas
una lágrima que sabe a miel
y así podrás seguir
sin terminar el poema

Qué lastima que no seas poeta
siempre quise ver uno
aunque sea pequeñito
como un loco platicando con una piedra

Maldita sea la parturienta
que no lo puede traer al mundo •

MANIFIESTO

2006-04-19T20:06:00.000-07:00

MANIFIESTO

«Yo por loco te tenía
Pero no tan declarado»
Sor Juana

Traigo la inspiración congelada en los testículos
en los labios
una funesta risa de espantapájaros

Mi garganta es una jaula fonética
mi patria
una página web

Soy
aparte de carne
trombosis espiritual
un pronombre en singular
que canta como gallo ronco
y escribo en primera persona para no comprometerlos

Aquí estoy
eyaculando mi locura en la vagina del mundo •

MADE IN TIYEI

2006-04-19T13:12:00.000-07:00

«Ando buscando una pasión de contrabando
ando buscando una mujer tan puta como yo»
Joaquín Sabina

De hechura fronteriza
kilos de malinchismo
tortillas con nopales
me está esperando la tía Juana
ya casi no hay barrios, ése
ahora la pípol vive en chabolas
favelas a lo cabrón

pinche invasión neoliberal
calles de pepitoria
cemento cacarizo
cerros con piel de hulefante
no es una ciudad chingona
pero es la primera
o la ultima
ventana al primer mundo
o el culo de Mexitlán

El paraíso del indio cholo
del güero ranchero
del chilango light
del pipope trilingüe
del only wikend para la peda
del guajaco que desayuna confléis

A quién le importa
que aquí empiece
o termine la patria
la puta patria
donde lo mismo da
bailar el camarón pelao
o el mariachi loco

Socialmente hablando
arriba chingas
abajo te chingan
qué gran amor
la banda del carro rojo
o la carga ladeada
póngale una cora a la rocola
y ya veracruz

Hasta la más fea tiene estilacho
se maman pitos a domicilio
y la doncella se abre de patas
si acaso le chillan los chelines
Performanz de narcoteología
quiero morderte las nalgas

Si supieran cuánto quiero
a esta pinche vieja arpía
a la tía Juana
se le han terminado
los calores vaginales
las fiebres uterinas
los humores panochescos

si tú me quieres
y yo te quiero
entonces
¿cuál es el pedo?

Santuario kitch de Jesús Malverde
los efebos de Pablo Escobar Gaviria
se tutean y se putean con el obispo
pránganas empresarios y narcos
le ponen al perico
y los gringos no cantan mal las rancheras

Se trata de crear dinero no conciencia
pinche cholo
saca tu filero
y rífatela
calmada la puerca
que yo si te trueno el alma con mi fogón
sí le jalo el gatillo
te mocho la esperanza

Vida que brotará del semen variopinto y ovulado
explosión de llanto y de mierda
que dejará cicatrices en el pellejo de la muerte
no ahora
sino despuecito

Aquí vivo
debajo de esta bóveda celeste
que parece una película del Discoveri Chanel
veinte agentes de migración
detienen a un centroamericano
el bato desafana con un billete

aquí vivo
donde dicen que hay muchos dólares

aquí vivo
donde la moral es tipo «Negro Durazo»
donde una peda no vale nada
si al otro día no amaneces crudo

Hay que tener cuidado con la poesía
porque ya apesta a mala poesía
y a la lírica de hoy
solamente le quedan el instinto y el dato
lo demás se llama cursilería putañera
de a dos por un peso

qué linda plétora
ni hiperbólico sueño
ni nada por estilo
pidámosle al sol un poco de ceguera
y ya veras que no podrá darte
más que sus ojeras amarillas
si acaso un abrazo de sudor
cualquiera puede creer que es poesía
su primera estrechez mental

Y tú, carnal
¿le andas sacando chispas a la poesía?
para encender el verbo transitorio
para quemar tus entuertos
para chantajear tus utopías
futuro pluscuamperfecto
ándale ya te oí
¿andas cagada o así hueles?

Letras malditas o criminales
profesión o depresión
qué dilema •

* Pipope es pinche poblano pendejo; en ingles seria dum-fucker from state of Puebla, Mexico